Literatura de subsistencia

esto es un sueño:
¿quién, pues, impulsó al galgo
sentado entonces en la sala
sombría
a este colmo de grandeza divina?
nada
galgo
nada
siluéticamente
en la primavera que renace
desde la destrucción
la laguna que es un fondo
esta laguna
donde nada
en suspensión
como un still
que enmarca un fotograma
preciso suspenso
los sueños
son decantaciones
la sinestesia
acalorada de lo que no somos
sueña despierta
que es un galgo
color miel
flotante en la peregrinación altiva
de este nado

verte
mientras cojemos

cien besos
en el cachete
podrían valer
uno con lengua

el dentífrico
se acaba mas rápido
cuando empiezan las clases

desde la luna
la muralla china
se ve
como una viborita
zigzagueante
a veces fragmentada
un tiempo
por alguna nube grandota

desde la luna
las vegas
se ve
como si la tierra
en esa latitud
tuviera
un incendio estable
una luz que late
lejos de mitigarse
y es alimentada
para el calor

desde la tierra
se ve a la luna
buscando
tratando
de adivinar
en cual de todos esos mares
negros
oscuros
profundos
estará incrustada
la bandera que enterró neil

esta vida es rara
en la desolada
habitación
sin ruidos
de la casa en Seattle
es como el Lugano
pero mas firme
con desviaciones
mas frecuentes al suicidio
al planeamiento contingente
del suicidio

la estampida se siente
como un ronroneo de gato
en la planta de los pies

la azuquita
espolvoboreada
regularmente con la yema de los dedos
coagula la sangre

hoy toca
nirvana
en el anfiteatro de stamford
connecticut
en quinto estado
de la colonia

otra
y otra vez plath
y le diría
recién abatido el despertar de la mañana
quiero comer un asado en cuero
vos hacé la ensalada
criolla
con tomates
cebolla
lechuga
y algún cuadradito desigual de pimiento
con los condimentos a gusto
eso si
aceite de oliva
no de girasol

yo pongo la bolsa papel marrón de carbón
sobre la parrilla
abajo el suplemento
de turismo
o el de humor
de la voz del interior

traeme la tabla
con una morcilla gorda
y el vino descorchado
así brindamos y te paso
límpido el brazo
por el hombro
decimos
de lo proyetos
miramos
como el fuego
contrae el papel
y se mueve
velóz
hasta llegar
a las negras futuras brasas

¿que sistema
de razonamiento
hace
que
una niñita
de
quince años
elija ponerse
entre todas sus bombachitas
perfumadas
esa tanguita negra?

soy
una rubia infartante
que todos miran
cuando bajo
a comprar
pan

el dedo
olor
a
culo
señala el horizonte
hacia donde vamos

mi bici
el único lugar
donde siento
que escribo
como la puta madre

la pija roja
bien roja
de tanta culiandanga

los días
nublados
son lindos para
sacar fotos
a paisajes

las señoras de Alberdi
con sus almas descocidas
son bellas y tienen mentes ordinarias

(también con la iglesia
maría auxiladora o
la capilla del padre saravia, hijas
con gusto y forma, de extraño
pecar)

creen en dios y
en evita
ambos muertos

se interesan por
no muchas
mas
cosas que no sean sus novelas y
su radio
a.m.
por la mañana

en el momento de
escribir guardamos secretos
de inmigrantes y mezclas
mestizas nunca
nunca
nunca
develadas

mientras rostros
en función de
perturbados repiten
casi
secretenado
que el de en frente
está en cana y el
de la vuelta se mató
en la circunvalación

... a las señoras de Alberdi
no les importa
si a veces sobre Alberdi
en la
aspereza de su caja plácida de
los domingos
con perfume a mandarinas
con piel bien pegada
difíciles de pelar entonces
la lluvia
cae
cae y cubre lentamente
los diminutos baches
de la imperfecta
avenida
haciendo
en la noche
un bucólico río virgiliano
entre edificios de doce pisos

penélope
tan bonita
durmiendo en la hierba
gramínea

con un dedito
que aún se mueve
lentamente
circular
dentro del hoyito del pupo

y un diente de león
dulcemente arrancado
como accesorio
depositado sobre la elipsis de oreja

penélope
ay! penélope
si te diera un beso
un besito
suave
sobre la pilosa mejilla pálida
de pelitos rubios que se ven a tras luz

si quiera una colonización
afín
sobre esa superficie
perfumada

despertarías
chau magia
se iría todo a la puta que lo parió