Tres poemas de Colapso Glorieta
Cuatro / de la construcción de la infancia
A la casa la compraron
cerca de la villa,
sobre la ruta,
por que era mas barato.
Después se murió papá
y hubo que salir a trabajar.
Vender pan por las casas
de los vecinos.
Con una canasta
de mimbre
cubierta
por un repasador blanco.
Se iba para el bajo
a la costanera,
a tirar hondazos
a las palomas.
Cuando la mañana de la gran crecida
mató a la que planeaba
desde un sauce
con un solo tiro,
casi sin apuntar.
Hablo,
de que
cayó al agua
y se la llevó la corriente,
para guardarla
en un lugar
secreto
de su oscura cabaña
del alma.
Si no,
sentado bajo la mora,
pensaba si era normal,
quería ser normal,
no excepcional,
por que lo excepcional
atrae al diablo.
Cinco / de la historia del silencio (o primera muerte)
En el hospital
estaban todos.
Las paredes descascaraban
y había pocos bancos
para sentarse.
Ninguno fumaba.
Una sobrina adolescente,
en la urgencia,
olvidó sobre la mesa
el bolso del mate.
Glorieta.
La amada Glorieta.
Paría desde el jergón
de las entrañas
su segundo hijo.
Hacía ya tres años
que enmudeció,
desde que ese martes,
a la siesta,
jugaban
en el patio de en frente
y a Román se le escapó un tiro
que le entró
a Martincito
junto al oído
y murió en el acto,
con los enormes ojos abiertos.
Herida de bala
con orificio de salida
en el tercio medio
de la cara lateral derecha
del cuello.
Y de ahí que no habló mas.
Seis / del diablo y la maldición (o la genealogía)
En el pueblo
había un hombre
que por las noches
mataba a los terneros
con un palo
y les comía la lengua.
Por eso era el “loco”.
Vivía atrás del cerro
y nadie le decía nada,
era preferible que se coma
la lengua de los terneros
a los pies
de los niños.
Y crezcan
(como en pueblos
aledaños)
con un muñón.
Decían que el loco
era el diablo
y que de niño
era excepcional.
Decían también
que, entonces,
era amiguito de Glorieta
y que una tarde
la maldijo
frente a la casa de los Bruno.
A la casa la compraron
cerca de la villa,
sobre la ruta,
por que era mas barato.
Después se murió papá
y hubo que salir a trabajar.
Vender pan por las casas
de los vecinos.
Con una canasta
de mimbre
cubierta
por un repasador blanco.
Se iba para el bajo
a la costanera,
a tirar hondazos
a las palomas.
Cuando la mañana de la gran crecida
mató a la que planeaba
desde un sauce
con un solo tiro,
casi sin apuntar.
Hablo,
de que
cayó al agua
y se la llevó la corriente,
para guardarla
en un lugar
secreto
de su oscura cabaña
del alma.
Si no,
sentado bajo la mora,
pensaba si era normal,
quería ser normal,
no excepcional,
por que lo excepcional
atrae al diablo.
Cinco / de la historia del silencio (o primera muerte)
En el hospital
estaban todos.
Las paredes descascaraban
y había pocos bancos
para sentarse.
Ninguno fumaba.
Una sobrina adolescente,
en la urgencia,
olvidó sobre la mesa
el bolso del mate.
Glorieta.
La amada Glorieta.
Paría desde el jergón
de las entrañas
su segundo hijo.
Hacía ya tres años
que enmudeció,
desde que ese martes,
a la siesta,
jugaban
en el patio de en frente
y a Román se le escapó un tiro
que le entró
a Martincito
junto al oído
y murió en el acto,
con los enormes ojos abiertos.
Herida de bala
con orificio de salida
en el tercio medio
de la cara lateral derecha
del cuello.
Y de ahí que no habló mas.
Seis / del diablo y la maldición (o la genealogía)
En el pueblo
había un hombre
que por las noches
mataba a los terneros
con un palo
y les comía la lengua.
Por eso era el “loco”.
Vivía atrás del cerro
y nadie le decía nada,
era preferible que se coma
la lengua de los terneros
a los pies
de los niños.
Y crezcan
(como en pueblos
aledaños)
con un muñón.
Decían que el loco
era el diablo
y que de niño
era excepcional.
Decían también
que, entonces,
era amiguito de Glorieta
y que una tarde
la maldijo
frente a la casa de los Bruno.
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on martes, noviembre 14 at 1:19 p. m..
