Literatura de subsistencia

El blog ya fue

2009-05-09T20:56:00.003-03:00

www.eledesubsistencia.com.ar

Para sostenerse debe ser sustentable

2009-04-23T13:34:00.003-03:00

Empecemos por el cuarto.

El cuarto es pequeño, lo sabemos todos: pero no por eso
inservible. Los libros sostienen algunas cosas
como el emplazamiento de la gloria
o todo eso que quisiéramos ser,
flotando,
apoyados en las moléculas del aire.

Por las noches un gato gime con descontrol
y se escuchan hasta acá los ruidos que emergen
de las pesadillas de la cocinera.

Cada mañana la balsa avanzó un poco más contra la corriente.
Será cosa de días para que el río enfurezca
y arrase con todo el esfuerzo de semanas, meses,
solo por capricho.

Podemos seguir por la ropa.

No se sabe como ni porque pero ese olor a humedad
esta en todas partes, está acompañando la aureola fugaz
de su suerte, esta diciendo que las cosas no deben ser mas de lo que son
ni menos de lo que deben ser, ese olor a humedad
es un llamado de atención al dulce destierro de las cosas.

Finalizamos con las figuras de competición.

La mujer china canta una canción china
mientras los hombres avanzan por al salón de mármol
cayendo contra la piedra cuando la canción se desploma
en el tiempo y contratiempo de su ritmo. Un niño observa
con los dedos metidos en la boca. A su espalda las luces
de los autos sobre la avenida proyectan instantáneas de los postes
y las personas que caminan por la vereda.

El sol cayendo a pique en pleno medio día fue lo que me volteó

2009-03-14T18:02:00.003-02:00

Educo mis plantas con amor.
Por eso son tan altas y sus flores tan grandes y perfumadas
y sus espinas tan pinchudas.

"Hoy les voy a enseñar el desapego", les dije.
"A partir de hoy cada uno debe seguir su propio tiempo", les dije.
"Ustedes el de las plantas y yo el de los ciclos barriales y planetarios", les dije.

Ahora el sol las educa con dureza y generosidad.
Ahora el viento les arranca las hojas, frutos y semillas
como algo más. Como parte de las cosas que pasan.
Porque esta bueno que las cosas tengan un lugar entre las cosas.

Unos cactus me hablaron:
"Somos jóvenes y fuertes: podemos acompañarte a donde vayas,
no ocupamos mucho lugar, sabemos crecer sobre las piedras"
Y yo: "No se promete. Diez años, después se promete"

El karma controla la mente

2009-03-04T09:31:00.010-02:00

Esto que vemos forma parte de lo reconocible.

Es un pato.

Un pato tronando y atravesando con sus aleteos regulares

un lago silencioso y plano: sin rastros de movimiento

subacuático, sin arrugas.

Podría haber sido otra cosa. Pero

es lo que es, porque tiene que ser.

Cuando el pato se aleja y sus graznidos

resuenan en un eco lejano hasta desaparecer

de la superficie auditiva volvemos

y tratamos de entender lo que pasa alrededor

y dentro del cuarto reducido que nos protege de la lluvia.

Entonces la neuralgia mental

se centra en la luz, para no actuar sobre lo que le atormenta.

La descomposición de la luz

en segmentos

graduales, repetitivos y planos.

La luz que busca el centro de las cosas

y así las sombras fulgurantes, móviles

nacen de la llama de esa vela cuando su iridiscencia choca

con los cuerpos que la rodean y así reproduce

la mancha negra y dinámica sobre los muros.

Un relámpago nos contrae las pupilas y vuelve todo

de día el tiempo que dura la extensión de sus ramificaciones:

la mente vuelve a pestañar.

Ahora miramos la bicicleta plateada

en el bancón apoyada contra una silla de madera

y el jazmín añejo, que ya nunca va a morir,

si va a perder las hojas, si va a empestarse,

si va a florecer dos veces en la misma estación,

pero no va a morir.

Y las gotas acumuladas sobre el cromo

que cuando alcanzan el peso suficiente se deslizan

y bordean la superficie redondeada del caño

hasta caer y desaparecer dentro del mínimo charco

que se forma en el desnivel de las uniones

de los cerámicos.

El núcleo de la floración

2009-02-17T13:36:00.008-02:00

Yo los vi entusiasmados hablando de religión y política
y después los vi limpiando los rincones de la casa con miedo
cuando venían sus padres de visita.

Crecí en un pueblo
sobrio, delicado, de cemento antiguo
y me alimenté de la basura del río:
una vez vimos un castor herido entre las raíces descubiertas
de un sauce costero durante una inundación.
Mi padre quería atraparlo.

Guadalupe: Lo mejor es regar la orquídea
pero con poca agua, como lo hicimos siempre
y concentrarse, haciendo presión al cerrar los ojos,
para que este año desprenda su bastión floral.

Después el pensamiento continúa exponiendo las figuras
entre la luz y el ojo para divisar las líneas, las fallas, los tejidos.
Y eso finalmente no es lo que importa
aunque sea un desplazamiento inevitable.
En este momento contaría una historia o analizaría un echo particular
como me enseñaron en la universidad.
Pero me duele mucho el hombro. Y tengo otras cosas que hacer.

Lo último:

Para llamar a la inundación hay que tapar los desagües
pensando en la guerra, en la paz y el progreso. Algunos
se mudan a la orilla del río y esperan pacientes los movimientos lunares,
los deshielos o las lluvias torrenciales: yo prefiero
abrir la canilla y que el agua baje por las escaleras.
El paso que sigue está bueno: dormir abrazado a la almohada.

La cordura se apodera de nosotros con la edad

2009-02-03T22:57:00.006-02:00

El movimiento rectilíneo y uniforme de los cuerpos.
La materia zumbante del entorno.

Yo cocino mi arroz
y así es como todo se acomoda.

Guadalupe:
por las noches te veo desde el aire
mientras das vueltas de un lado al otro descalza,
acomodás las sábanas, hasta que te dormís.

Lo que pasa por dentro
está dibujando cautelosamente lo que va a pasar por fuera.
Esta mente ya no entiende lo que imagina, qué está viendo.

Canción:

Soy un niño de diez años
y camino con miedo entre los adultos armados.
Llevo una mochila con alimentos y ropa.
Soy un niño con la mente perlada
de bondad y violencia. Avanzo con estima,
atiendo a la tensión del arco y a la naturaleza
que nos vigila y muerde. Incrustadas en las comisuras de mi suela
hay piedras y palos y astillas
que se fijan a la bota de guerra.
Soy un niño que está trepando cercos
y cercos de ardor. El traspaso a la gruta de las bendiciones.
Las licencias del mundo adulto.
Pienso en mi madre,
pienso en mis hermanos,
pienso en la furia desatada aquel día en la granja.
Soy un niño de diez años
y recuerdo mis obligaciones en la ciudad
y ,auque no conozca, tengo miedo a los puertos.
El silencio, la pasión de los ciudadanos.
Todo en una caminata a oscuras.
La sangre viajando más rápido
pese a la lentitud del cuerpo.
Soy un niño de diez años
cruzando el arrollo sin descolgar
la mochila de mis hombros. He practicado
un duro entrenamiento por las siestas
que no me hace dudar.
Quise las espinas porque se adhieren mejor;
ahora soy sulfuro para los muertos.

Fin de la canción.

Breve diccionario zonal

2009-01-28T15:05:00.008-02:00

para Juancito F.

Valle: el valle tiene pasto verde y como es una profundidad entre enormes montañas o riscos, las nubes y las aves que sobre vuelan por las alturas gravan en el suelo unas sombras gigantescas. Hay pocos árboles en él, es más prácticamente no hay árboles. Solo está la sedimentación del silencio y el viento frío que baja de las montañas y nada lo detiene.

Montaña: la montaña es alta y sólida: dura. La montaña es una formación rocosa que se elevó sobre la superficie lentamente durante miles de años. La montaña ruge porque su piedra a veces se agrieta y ese pequeño sonido despertado en algún rincón produce, en su desplazamiento por al aire, un eco ensordecedor. Las antiguas civilizaciones tomaron a la montaña como un dios y solo por eso su rugido siempre es tomado en serio. Los que mueren en la montaña se van con la montaña a donde quiere ella que vayan.

Cerro: el cerro es el hermano menor de la montaña. Es como una colina. La colina es escasamente un bulto sobre la superficie de una zona chata. Como una lomada o un bordo que no es agotador subir, pero cuando se esta en la cima el premio es que puede verse toda la ciudad desparramada en su extensión con sus atributos y sus errores.

Lago: el lago es un ojo de mar o de río. El mar siempre tiene túneles subterráneos por los que derrama su agua en el continente y acumulados en algún lugar estalla el lago o la laguna. Lo mismo sucede con los ríos que bajan de las montañas cuando el hielo se deshace. El agua cae, y filtrada en el roce por cada piedra, llega hasta el fondo de la superficie llana formando lagos y lagunas en las que prima el absoluto silencio en su fondo.

Río: el río también es un dios. El río tiene personalidad, no todos los ríos son iguales. Uno es el más ancho, otro es el más angosto, este es el más largo, aquel el más profundo, ese el más furioso. Todos los ríos son distintos. Durante la noche se puede escuchar el sonido del río y durante el día se pueden ver a los peces saltar fuera de la superficie del agua. Cuando llegan las crecidas los pobladores sufren. Un río puede arrancar y arrastrar a una familia completa hasta destruirla.

Trueno: en el norte al trueno lo llaman refusilo. Y viene del sonido del fusíl, que es un fuego y un estallido. El trueno siempre fue un dios. Un dios que puede matar a una persona, quebrar un árbol añejo, incendiar un bosque. Es el dios de la ira, de la furia. El I ching nombra al trueno como algo sumamente positivo, quiere decir que se viene la era de los cambios, porque ahora, justo en este momento, todo se va a destruir.

Árbol: el árbol da sombra. Esta sombra siempre es aprovechada por viajeros para descansar y pensar. El árbol es para el hombre la conexión con su animalidad con el animal salvaje que lleva dentro y que antes usaba el árbol como vivienda. El árbol da frutos que calman la sed o el hambre. Los frutos del árbol fermentan y producen alcohol que es la sustancia que pierde a los hombres y a los animales. En el árbol también se gesta el mal, todo tiene su costado de oscuridad hasta incluso el fantástico árbol.

Tormenta: la tormenta trae agua a los cultivos y alivia la sed. Algunas tormentas duran días, meses; otras solo minutos. En los valles fértiles y absorbentes la tormenta se esfuma en la tierra. En los lugares desérticos donde la tierra es clara y dura la tormenta crece sobre la superficie y hace lentas corrientes de aguabarro que se desplazan largas distancias hasta ser barro seco y agrietado. A veces la tormenta nace y muere en la montaña. Muchas cosas mueren en la montaña. Y así sin que nadie se de cuenta bajan por la pendiente caudalosos ríos furiosos.

Pampa: la pampa es en la mente del hombre una pequeña visión sobre la superficie. En la pampa sopla el viento que viene del mar o el que baja de las montañas con la espuma del río o el de las tormentas que se forman sobre su plana e ilimitada extensión. En la pampa hay un sonido constante en los oídos y el cabello nunca se queda quieto. Los incendios en la pampa anulan al hombre la vista del mundo. Solo queda la oscuridad y lo peligroso de la cercanía. En la pampa se desatan las batallas para que dios las vea.

Acantilado: en el acantilado existe el ruido del mar. La fuerza del agua golpea la roca con paciencia hasta que un día la desaparece y continúa con la roca siguiente. El agua cava túneles en los acantilados y hace enormes cuevas subterráneas o, a veces, navegables. El agua cuando golpea también conquista territorio en extensión pero sobre todo en altura y trepa, así, la rivera del acantilado hasta mezclarse con las nubes.

Ciénaga: la ciénaga recicla todo lo que le llega, ya sea desde el mar, desde el cielo o desde el río. Las especies de la ciénaga la mantienen como un jardinero mantiene un parque. Y entre ellas disponen un concepto para la vida rígido pero claro. Los árboles son los grandes estudiosos en la ciénaga, los que ven soldados pasar, muertes silenciosas o estridentes y cambian y aprenden con las estaciones y sus ejercicios revolucionarios.

Quebrada: la quebrada adora el polvo rojo y los animales que crecen en la altura. Algunas quebradas esparcen su talco por kilómetros de distancia, solo para decir que ellas son, acompañadas por su fauna, las que vigilan desde las alturas. El buitre anida en la quebrada y la protege de sol cuando gira en círculos con sus alas extendidas para que el sol ardiente no la irrite.

Faunitas 54

2009-01-28T07:00:00.000-02:00

En las fotos
parecías distinta.

De cerca se pueden hacer cálculos:

a) Los lunares
que forman triángulos perfectos
alrededor de los ojos.

b) Los platos apilados y guardados
todavía húmedos.

No nos hundamos en los charcos
de la persistencia
niña ideológica.

Tantas venganzas agotan
y vuelven la carne blanda.

(y creeme, no hay cremas
no hay tratamientos para eso)

Mi pequeña niña ideológica
mantengamos la cordura
alimentemos a los gatos
apoyemos el pensamiento
sobre la superficie de las cosas
que se ven desde la terraza.

Y vas a ver
que el aire
masajea los órganos
antes de salir.

El pensamiento también es el despliegue del mal

2009-01-14T19:24:00.002-02:00

Mi bicicletero escucha death metal
mientras ajusta las tuercas de las bicicletas
dadas vueltas.

Si lo mirás desde la vidriera
podés ver que cabecea siguiendo el ritmo
al mismo tiempo que tersa sus brazos como palancas
con la llave número catorce.

Hay sistemas complejos desarrollados en su aura.

Otra cosa: una franja de cemento alineada y señalada sobre el pasto,
la gente corre por esa franja. Al fondo los peruanos
juegan al fútbol en cueros
y atrás de ellos un padre le tira pases largos
a su hijo vestido de arquero.

Guadalupe: lo que soñamos también forma parte de la historia.

Un matrimonio viejo se divierte elongando, esparciendo
el ácido láctico por todas las zonas musculares
que recubren el hueso.

Después cuando se encuentren en la cocina durante un día difícil
y replanteen, la notable y definitiva, separación que el tiempo les pide
seguro van a pensar en dios.

A veces nos toca viajar al sur,
a enterrar a los muertos y escuchar el sonido hueco
de la lluvia de tierra y cascotes sobre la madera.
Y es como comer cerezas recién sacadas de la heladera
un día caluroso.

Guadalupe: seguro en este momento caminas por la playa. Y no te detiene
tu pensamiento con lo que dicta, simplemente imaginas cosas imposibles
y estudias de cerca la espuma del mar.

Ahora el padre con el hijo disfrazado de arquero
arman dos arcos en un pequeño territorio delimitado,
con botellas de plástico y piedras.

Deberíamos tratar de memorizar algunas cosas
para que nadie tenga que repetirlas.

Escuchen todos: un hombre se colgó de la rama
y la quebró.

I’ like the poetry of de war and the green old trees

2008-12-28T19:34:00.003-02:00

La voz del viento es aburrida.
Mejor la televisión o el rock and roll
a todo volumen en la cocina de mi vieja
mientras la pava hierve y el sol supura en los mosaicos.

Mamá: limpia esa casa, viene de lejos tu hijo de visita.
No te alteres cuando se escuchen los ladridos
detrás de todas la tapias hasta el fin del pueblo.
Protegete del sol cada vez que salgas a la calle.

En la colina del barrio se ven las sombras
de las murallas del cementerio rodeado de eucalyptus
y álamos y pinos silvestres y algunos fycus raros
que figuran en los manuales como El Paraguay católico
y que fueron arrancados de los barrios caretas que están cruzando el río.

Desperté en un sillón con los almohadones corridos,
las luces prendidas
y la pantalla titilando y humedad y temblor.

Escribí un verso choto
que dice: me gusta la poesía de la guerra y los viejos verdes árboles
y no pude continuar porque me dio fiaca.

Mamá: ese árbol, lo mataste. No vuelve a nacer.

Estamos cansados y viejos y queremos renacer
de algún acto que no implique mucho esfuerzo.
Hacemos reuniones en las que hablamos del pasado,
gente que desapareció o que vemos todos los días
y también de aires acondicionados.

Quisimos despegar como nos dijeron alguna vez que hagamos.

Temblor. Solidaridad y temblor.

I’ like the poetry of de war and the green old trees,
but won't do.

Hubiera escrito un montón de poemas

2008-12-08T10:36:00.005-02:00

Pero me la pasé limpiando.

Dios me lo pidió en un sueño
y estos días me la pasé encerrado.

(durmiendo, mirándome en el espejo, aseandome con cuidado)

Nada es inmune a la realidad
por eso limpié y limpié.

(No se puede dejar de limpiar
cuando se empieza no se para,
la mugre es un estado permanente de las cosas
y uno sabe que puede con ella)

Todo lo que desconcierta, de algún modo estimula.

Y ahora escribo.
Estoy escribiendo.
Desde arriba baja un viento fresco
y el sonido de las ventanas chirriando.

Hay dos islas enfrentadas en mi mente.
Y eso, solo quiere decir que no entiendo lo que quiero.
Hace días que las veo fijas, planas, verdes,
como una nube en el ojo.

Tengo seis plantas bajo techo que cuido a diario.
Que no entre mucho viento porque las quiebra pero, a su vez,
que haya siempre una brisa suave para que el tallo se fortalezca.
El agua debe ser justa y bien administrada:
medio jarro por día, de agua suave, filtrada, sin cloro.

La luz empuja. La planta empuja. Esta mecánica está buena.

Pero sigo ensuciando y así pasa el tiempo
como el humo de azufre de un fósforo que se desprende
y al tocar el techo se esparce hasta que se enfría
y se adhiere a los poros del cemento dejando una pequeña mancha gris.

Me la pasé limpiando.
Las escaleras, los baños, las ventanas.
Limpié cáscaras y cartones, limpié jugos.

Hay un fuego hinchándose en las cápsulas
expectante a los nuevos riesgos de la materia.

Algunos perros se quedan siempre en una cuadra

2008-10-22T22:54:00.001-02:00

Creemos en lo que más nos impresiona.

Hoy papá se fue. Cargó todo en un camión y se fue.

El más chico se puso a limpiar los rincones
porque sabía, desde temprano, que iba a ser un día duro.

Esta es una escoba, la puedo empuñar como arma.
Esta es la Virgen de Lourdes, la puedo visitar
o le puedo rezar por las noches. ¿Y qué dice la mente?

La mente dice: creo en la reencarnación
y confío volver como una peste que los mate a todos.

La extinción perfecta.

Y el epicentro sigue siendo ese perro viejo
que fue acumulando pertenencias.

Las sondas catalizan.

Y el perro sigue juntando bienes
sobre una manta tendida en la vereda.

¿Cómo es la mano enterrada en la cal?
¿Descomprimiento las moleculas del tejido?
¿Puliendo el calcio del hueso?

Hagamos silencio.

Ahora, respiremos profundo.

Eso que se se ve es nuestra ciudad de cemento.
Reténganla. Porque ahí es donde siempre se vuelve.

Gracias por las cartas y las advertencias

2008-08-30T17:19:00.004-03:00

Una guerra desplegada en el equipaje de un avión.
Un cisne sacude sus alas.
Un chino carga un poste en cada hombro y avanza.

El exilio interior es una carta que nunca llega,
la espera flotante sobre el sillón descascarado.

Hay viento
subimos a la terraza
y no sabemos bien que buscamos.
Pero podemos sentir el viento.

Y en nuestra mente: La inundación.
Fue una prueba, no se si la superé
pero en un momento quedé mirando al techo
y se me ocurrieron tantas cosas que fuí corriendo a la cama
para que el sueño las acomode y administre durante la siesta.

Ahora, hay un hombre solo en la oscuridad
hilando planes en la oscuridad
tejiendo venganza en la oscuridad
mientras todos piensan cualquier cosa.

Lo importante es esto:
la huida ejerce su valor
solo en el momento que se vuelve.

Faunitas 55

2008-08-13T12:15:00.004-03:00

Cruzamos en silencio un charco
con los pantalones arremangados
en los tobillos y los zapatos en las manos.

Rosamos la superficie del ego y nos expandimos.

Yo después volví en el 86 y la ciudad se hizo larga y plástica.

(Dios empuja con su dedo el bondi en el que viajo)

Guadalupe: hay tanto polvo que tosemos por las noches.
Yo en una pieza, tu hermano en la de enfrente:
somos murciélagos
que se contestan en la oscuridad de una cueva.

Algunas cosas me las acuerdo por decreto.
Ya cumplí 25 Guadalupe.
Hay cosas que debo dejar de hacer.

(Dios apaga con su dedo las luces a mi espalda
mientras marcho lentamente a dormir)

Ortopedia del hombre que pinta

2008-08-06T23:33:00.009-03:00

El hombre que pinta
soñó con el apocalipsis.
Despertó empapado en sudor
y solo se durmió una vez seca
su remera.

El hombre que pinta se sienta en la cama
y mira los libros rescatados de la inundación.
Después se pone la ropa vieja
y empieza a pintar.

El hombre que pinta
está escribiendo la canción
de la sierra metálica.
La sierra de dientes afilados
incrustada en la carne.
La sierra que fisura el poste.

Después, vive como un rey
hasta que las paredes queden blancas.

El hombre que pinta
piensa en la metafísica del trabajo.
En el repliegue de las ondas
cuando esparce la pintura.

El hombre que pinta
se persigna cada vez que termina una pared.
En agradecimiento a la energía mística
que mueve su mano.

El hombre que pinta
tiene las manos y la cara
salpicados de pintura.
Ahora está haciendo la cola
con el almuerzo y la merienda.
La solemne idea de que estalle todo
resopla en su mente.

El hombre que pinta
escribe con tiza: "astronomía,
aeronáutica y cohetería"
Escribe con tiza: "un rectángulo
de claridad emergía de la banderola".
Escribe con tiza: "cada célula tiene un alma".

El hombre que pinta
coloca agua en recipientes metálicos
y se sienta junto
hasta que el sol la caliente.

El hombre que pinta
hace ejercicio.
Cava en la tierra con las manos.
Empuja autos que no arrancan.

El hombre que pinta
está soñando con el apocalipsis.
Su glándulas sueltan el jugo.
Su fiebre no tiene ningún sabor.

El hombre que pinta
hunde la cabeza en un balde
para ver toda su vida en azul.

El hombre que pinta
trepa las ventanas,
calcula su salto.
Las coordenadas precisas
de la cinta adherida a los marcos.
Las verrugas en las palmas.
Un tatuaje disimulado
en el tobillo.

La planicie del hombre que limpia

2008-06-17T21:30:00.007-03:00

Hola ¿Que tal?
Esta es la historia
de un hombre que limpia.

Ese que va ahí: es el hombre que limpia.
¿Lo ven?
Va en su bicicleta plateada
y siempre con bermudas.

Al hombre que limpia por las tardes le duele
la cintura: de tanto trapear.

El hombre que limpia piensa poemas mientras limpia.
¿Por qué piensa poemas el hombre que limpia,
si no es poeta? Nadie sabe que es el hombre que limpia.

Ayer
al hombre que limpia lo llamaron por su nombre.
Y lo mandaron que mate a una araña en su lecho.
El hombre que limpia recordó cuando Nieztche vio
que azotaban un caballo e insultó al cochero,
y lloró abrazado al animal.
Cuando nadie lo miraba, se guardó la araña muerta en el bolsillo
delantero del uniforme y después le rindió sepultura
en una maceta del balcón.

El hombre que limpia se la pasa solo.
Ahora tiene compañía.
¡plop!
Ahora no.

Así es como se respira:
shshshshshshshshshshs
uhuhuhuhuhuhuhuhuhuh

El hombre que limpia juega con un gato.
Un gato medio mogólico que a veces quiere,
a veces no.

El hombre que limpia no come,
no duerme. Cuando no limpia, parece como
si tuviera el diablo dentro.

El hombre que limpia oye voces y se
saca fotos desnudo.
¿Quieren saber que dicen las voces?
Se los digo mas adelante.

Bueno, está bien, las voces dicen:
“estuvo con todos esos, estuvo con todos esos”
o si no ”nada es tan grave, nada es tan grave”
o “ya va a escribir, ya va a llamar, ya va a escribir, ya va a llamar”
y a veces ”El desaguadero corría solo de noche”

El hombre que limpia habla con sus héroes por teléfono.

“Yo no soy un hombre de palabra”
dice el hombre que limpia
“Yo soy un hombre de limpieza y con eso
muelo el trigo”

A veces el hombre que limpia
se sienta en el piso de los baños que limpia
y piensa cosas. Piensa en la chica dark que le deja
mensajitos en la bici, en la educación pública,
en la pobreza de sus padres
y otras cosas menos inquietantes
como que tiene que arreglar la persiana
o comprar una nueva lapicera.

El hombre que limpia se droga.
Pero shhhhhhh. No se lo digan a nadie
porque la gente piensa cualquier cosa
y tampoco se preocupen, su compañera evangelista
quiere salvarlo del camino errado por el que avanza
y ora por su suerte todos los domingos en el templo.

El hombre que limpia baldea la vereda
y se divierte mirando las personas con mas plata
que él salpicándose el agua negra
de las baldosas flojas.

El hombre que limpia mira películas
donde hay hombres como el hombre que limpia
y a veces llora.

El hombre que limpia ve todos los días pasar
a una mujer con su hijito. Y siempre se la imagina
desnuda y fantasea con limpiar, alguna vez, su casa.

"¡Ay! Hombre que limpia, sos lindo, pero tonto"
le dice la chica Dark

El hombre que limpia da vueltas en bicicleta
a la manzana de su casa
como Leopold Bloom y en su cabecita
una pequeña luz de resentimiento crece y crece.

Para que lo sepan:
el hombre que limpia
limpia y un hombre que limpia borra
y lo que se borra desaparece.

Corro junto a un balde

2008-05-11T15:45:00.003-03:00

Dios no fanfarronea: vigila.

No se bien como sigue la cosa en este rebaño.

La ropa tirada y desordenada por todo el cuarto,
un adolescente enano cortandosé el pelo a econdidas en el baño.

No se de que la juega este rebaño.

Uno huye y huye del dolor,
el dolor de los padres, el dolor del pueblo, el de las deudas.
Y así se hace una obra.

Me pagaron menos de lo que debían
y dicen que es justo.
No me importa, seguro en la esquina
encuentro un vuelto en la vereda.

Están zarpando indios para traernos felicidad.
La barba vuelve en silencio a su estado natural.
Hago gárgaras para, algún día, cantar asomado por la ventana.

¿Qué es ese olor? Ah, si, el olor.

Lentamente toman las riendas
los hijos afectados de la nueva burguesía
hace falta que alguien trepe y cambie
las lamparitas de este templo.

¿Dónde estan los padres de la raza,
con sus mentes perfumadas esculpiendo ideas?

Queremos suavidad, resurreción.

Un charco donde aguarda un oso blanco rechinando las mandíbulas

2008-04-18T20:07:00.007-03:00

El loro se llamaba Lorenzo.

Tuvo, como todos,
oportunidades que no aprovechó
y un sueño siempre fresco e intacto
por el que luchar.

Cuando Celina cayó del árbol y se rompió la espalda,
enmudeció y una semana después
marchó a su lado por el sendero de la plegaria.

El loro repetía:

¿Siempre habrá alguien dispuesto a salvar al pueblo?

El loro repetía:

¿Y si una madrugada alguién deja un pico abierto
y se te mojan los libros
y los tenés que arrastrar por las escaleras a la terraza,
a ver si secan, sin que nadie vea que te caen lágrimas?

Ya no me perforo la piel con espinas antes de la caza
prefiero otras cosas, otros lugares.

Un amigo puede huir a Mexico con tu ex
o podés quedarte solo en una ciudad nueva
dos meses, sin casa y con un trabajo silencioso
y frío.

¿Cuándo ganaré ese concurso
en el que participo todos los años?
(ya me caduca la edad)

El loro repetía:

Tu vida es un charco donde aguarda
un oso blanco rechinando las mandíbulas

El ponja repetía:

Navegar.

Lo que mas me gusta es limpiar los depósitos

2008-02-08T16:31:00.009-02:00

La historia tiene su propio y autonomo pensamiento:

no hace falta buscar pruebas.

Primero: la información no es lo que vuelve estúpida a la gente,
la voz de mi conciencia me dijo que lo hace la familia,
y la otra noche me dijo que el exilio es el único modo de estar desnudo
y de pensar con la intermitencia luminica de escritor.

Soy fácil de rescatar, lo sé.

Por eso duermo poco y salgo en cuero a tomar aire frío a la terraza

por eso es que leo a los homosexuales
que cada vez escriben mejor, y festejo algún verso de puño que se les parezca.

Segundo: me cansé de muchas cosas, se podría decir que estoy cansado.

La voz de mi conciencia siempre dice

que la mente es un depósito oscuro y extenso con árboles en los estantes.

¿Quién desató esta guerra?

Hoy, mientras limpiaba un depósito, pensaba en eso.

Lo bueno es que no desespero, me siento en la computadora a comer galletitas:

se perfectamente que dominar el mundo luego de la masacre
será cuestión de cocer y cantar.

La muda agitación de la naturaleza

2008-01-15T22:09:00.000-02:00

Un tipo,
que a la madrugada,
zurce su ropa en calzoncillos,
junto a la mesa sin levantar.

La vista panorámica
de una vida
desde el frasco
de una costurera.

Un tipo que fuma
y mira por la ventana.

Estuve desplegando las líneas
de unas teorías que explican cosas.

Y ví a un par de plantas morirse.

La soledad es peligrosa
para una mente que trabaja.

Que nada en lo sucesivo,
me haga volver a mi determinación.

Que el sol de mañana
haga brillar ese leño.

A veces, uno,
en el afán de no sentirse tan mal
termina haciendo que otros se sientan peor.

Hay cosas que tienen que pasar.

Lo demás es la interpretación
y el dolor de la historia.

Yo era bueno para algunas cosas
y con la fibra pura envejecí.

Siempre hay algo en la naturaleza que no nos beneficia
y a la vez, hay cosas en que no podemos demorar.

Un destello
en la zona crepuscular de la mente
y todo vuelve
al lugar donde seguimos ubicados.

El vaivén

2007-11-29T08:29:00.000-03:00

Hubo un fuego
y un viento que se encargó de distribuirlo.

Después llovió y entonces quedó un humo espeso
que golpeó la parte reversa de las hojas
y se condensó en un hollín que las dobló
por su nuevo peso excesivo.
Otro obstáculo para los siglos de lucha contra la gravedad.

Todos quieren ser millonarios por un golpe de suerte.

Tranquilo Mario, somos demasiado sensibles para
subir de categoría, a veces, incluso, hay que bajar
y no es tan malo: la materia busca y se acomoda.

El tesoro de los hábitos sabiamente aleccionados
por la miseria, si te fijás bien, son un vaivén.

Hace varios días que me faltan diez páginas
para terminar un libro; es que es muy bueno
y no me animo.

No se deben matar a los héroes.

La pampa desde acá se ve distinta, pero en realidad
es la misma con sus colores y sustancias. El humo sube
vertical y de a ratos alguna brisa lo tuerce un poco al este,
al oeste, y vuelve a la estabilidad visual ascendente.

Estuvo bueno charlar bajo el sauce y contar las historias del río.
Del niño que se ahogó por buscar una pelota enganchado
del tobillo a una profunda raíz traicionera.
El líquido blanco que una vez bajo por el desagüe
y mató a peces y patos y pájaros.

Pero ahora hay que seguir.

Me llevo un par de fotos de cuando eran chiquitos.
Y otra de papá con su uniforme posando en la cima de una gran sierra.
Y otra de mamá hippie con un rubiecito en brazos.

También está la foto del barrio:

la vereda desprolija con baldosas flojas o arrancadas,
las oleadas a descomposición que a veces vienen del río,
el perro que nunca muere y no tiene nombre y cada nueva generación
lo bautiza “viejo”, los hijos de los bolivianos que corren
por las calles tirando cuetes dentro de botellas vacías.
Los días de partido. En fin, los negros cabeza que chiflan cuando hay pelea.

Cuando el humo cesó la tierra ya estaba seca. Algunos pájaros
empezaron a silbar y todos volvieron a sus casas. Tuvieron que
ventilar los ambientes y lavar la ropa y cortinas y colchas y sábanas. Después
volvieron a pintar las paredes blancas.
Quedó un bosque negro de árboles carbonizados de pie
y abajo el nuevo pasto, naciendo verde y fuerte.

¿Entendés Eloy? El vaivén.

Faunitas 54

2007-11-14T14:11:00.000-03:00

Todos estos años oí un corderito balar antes de dormir.

Ahora estoy en tu balcón (¿Cuantos habrán estado?)
Tres de tus bombachas cuelgan de una soga y algunas
medias de nena con florcitas.

La expoliación del encanto es un efecto instantáneo.

Veo que la Caléndula semilló en las macetas que están abajo.
Algunas cosas que cambiaron de lugar o de sistema,
como el tacho de basura que ahora es un balde azul.
Veo que la Peonía desparramó sus pétalos y traté de barrerlos
y preferí que no. También hay algunas plantas nuevas
rescatadas, transplantadas.

La multiplicación de la célula.

Leí que el estado establece la plataforma
del lenguaje en el que te escribo. Y otras cosas que duelen.

Veo por la ventana, lo que el año pasado era
una mujer embarazada y ahora es una madre sentada con su cría
mirando hacía abajo las gotas caer.

A veces vemos todo fuera del radio selvático y
nadamos porque estamos bajo agua.

Veo como haces la tarea con tus amiguitos y escucho
que me hablan, pero me desentiendo
y los obligo que me digan dos o tres veces las cosas.

La despedida estuvo floja.
Pero no quise decir nada para no ser, otra vez, el malo.

¿Qué esperamos que los demás hagan por nosotros?

El viaje estuvo bien, me encerraba en el baño a fumar y jugaba a que
el tipo de la limpieza no me descubriera. El compañero de asiento
tenía candado a lo garca y no paraba de hablar de sus “minitas”.
Decía que era bailarín de tango. Me habló de la energía del cuerpo
y de las nuevas técnicas europeas de masajes faciales
para calmar los dolores del cuerpo.

Un rey debe ser lujurioso y brutal.

En el tren los ventiladores, en su lento movimiento
de hélices, no permitían distinguir
si se detenían o arrancaban
y en ese pensamiento me dormí.

Así se imprime una tela:
la libertad rebelde es para quienes pueden soportarla.

Acá sigue todo igual.

Mi dentista cuelga en las paredes del consultorio los dibujos que le
hacen sus pacientes mas pequeños.

Y la materia se expande a su ritmo,
a veces lento, a veces rápido pero siempre tira.

Faunita 53

2007-11-03T16:33:00.000-03:00

Las últimas semanas estuvieron duras
y te extrañé mas de lo necesario.

Suelo escribirte cuando te extraño.

Veo como crecen los brotes
la natural dispersión de la materia que se expande.

Veo a mi madre con su camisón nuevo preparando cajas para encomiendas.
Habla sola, se da órdenes, se reta, se felicita:
lentamente aparece el nervio de la historia.

Veo una pila de sábanas sobre el sillón y un libro abierto boca abajo en la cima.

Ayer mientras hablábamos por teléfono revisé fotos viejas
en el baúl de mi padre. ¿Porqué escondimos el vigor?
Esas preguntas que complican todo.

Noté que siempre hay una edad que no tiene registro.
Que se ha perdido en el horizonte de nuestra historia
y no está en ningún lado.

El año pasado por esta época también te escribía poemas,
es que todo sigue el ritmo de las estaciones.

Veo un parlante desarmado sobre el escritorio y la caja
de herramientas abierta al lado.

Veo que hay dos escobas, una vieja para barrer el patio
una nueva para barrer adentro.

Todo se contamina si lo miramos dos veces. Es el problema de las relaciones,
de la literatura y la política.

Hay que tener coraje para gobernar este derrumbe.

Veo la bermuda que me hiciste con un pantalón inservible.

Veo el paico que semilló y ahora se extiende por todo el patio.

Veo a mi hermano en la cocina tocando canciones de los Beatles
con un cancionero nuevo al contrapunto de los ruidos de la tele encendida.

La inocencia es la platafoma del terror

2007-10-28T16:42:00.000-03:00

“Por ley nacional no se puede pescar
de noche en los diques.”

dijo mi primo.

Pero lo hicimos igual: y llevamos la escopeta que mi padre
guarda sobre el armario.

(La sacamos mientras dormía)

El dique no se parecía a lo fantástico
que me habían contado. Los lugares
públicos suelen ser decepcionantes.

En el bote me mostró
un billete doblado en muchas veces
de diez mil australes. Lo sacó del puño
de su media y dijo que era
su amuleto para la buena caza.

Nunca más volvimos a pescar,
ni a tomar una escopeta prestada. Solo
nos saludamos con un beso alguna
cena de navidad o en cada cruce accidental
por el mapa de líneas cruzadas y entretejidas
que es el tiempo. Cada uno supo elegir
que espinas clavarse.

En el bote nos dimos cuenta que
solo se pescaban pequeñas
e indefensas crías de dorados:
seguramente por eso la regulación de la ley.
Y nos amanecimos descargando
las tres cajas de cartuchos que
teníamos, haciendo puntería
al puente de luces amarillas por
el que solo pasan los camiones que van al sur.

Faunitas 52

2007-10-13T09:51:00.000-03:00

Disfruto
mirar publicidades
gigantes de mujeres perfectas
desde el colectivo.

Imagino mi granja.

Cuando vivamos juntos
vamos a comprar un mantel.

Podríamos tener
un perro bonsái
para pasear por la plaza
en las noches.

¿Será cierto?

Todo esto: ¿Será
cierto?

Mi viejo empezó
a ver fantasmas
y tus hermanas
enloquecen:

no son datos menores.

Los domingos nos liquidan,
este no fue la excepción,
por eso
temprano tomé mi juguito
y leí al viejo Bill:

El conocimiento
- no el dolor-
es el que recuerda
mil calles
salvajes y solitarias.

Eso levanta.

Pero hace un rato
llamaste y pude
oír la fritura de tu llanto:
mi primeros poemas
eran sobre muchachas
que lloraban
con el tubo apoyado en la cara.

Salí a caminar
y a la vuelta del polideportivo
vi, cruzando en una bicicleta roja,
a la mujer que se sentó
a mi dado en el colectivo de ayer

Recuerdo que discutía por celular
con su pareja y
que bajamos
en la misma parada.

Hay cosas
que no me conmueven.

A veces
apago la tele
para que el tiempo
no pase tan rápido.

El aire de octubre
en la cara
me hace pensar
en una colina de cedros.

Toda una colina de cedros
extendida sin planes
bajo el imperio del sol.

La guerra mental.

Una colina de cedros:ni la música
de Pitágoras
ni el silencio de Pascal.

Funitas 51

2007-09-27T10:56:00.000-03:00

Con mi nena
nos gusta pasear
y que la gente nos vea.

Es mejor
cualquier teoría
al silencio.

Nos preparamos
juntos:
ella vestiditos
yo camisas
a cuadros
con el cuello carcomido
en los bordes
por el sudor y el roce.

Mi nena
una vez
abortó
de un padre
ejecutivo y calvo
y cuando vienen las pesadillas
me telefonea
a cualquier hora
y hace agujeros profundos
con agua hirviendo
en la nieve.

Ella siempre
tiene respuesta al frío
porque su madre
y su abuela le tejen
a dúo en la distancia:

las medias
que le van grandes
suelen ser para mí.

Yo le leo
cosas difíciles
antes de dormir,
las veces que estamos
juntos,
y le preparo
comidas de fonda
que nos hacen salir granos.

Mi nena
no se lava los dientes
porque dice
que nunca tuvo caries
y me habla
del bosque

(el lugar donde habitan
los hippies)

y de los juegos
y el fuego.

¿Con todos se frotará así?

Una día la ví descalza
en el barro de mi huerto
cosechando
lechugas y rabanitos.

¡Si viera como creció
la acelga!

Después,
cuando se fueron todos,
jugamos a los manguerazos.

Mi nena me dice:

ya vas a ver
que todo va a salir bien

y yo duermo
en casa de mi madre
en el sillón
y veo películas
de tiros
para que despierte el Ajax

que terse el músculo

que arda el junco .

Mi nena cose su ropa
y parcha la mía
toda mecánica
es un pensamiento

¿De que están hechos
los ángeles?

me pregunta

yo si ví a los ángeles

le digo

cuando atravesé
el jardín
bajo la lluvia.

Mi nena es el arco.

La mujer adormecida en el trigo.

Imperio y declinación

2007-08-28T21:45:00.000-03:00

Hoy escuché
por primera vez
a través del filtro
metálico de la distancia
el llanto de mi padre
por teléfono.

He ido a muchos entierros.

Los puedo numerar:

al de la mamá de la Jose,
al de la abuela y la tía abuela
del Luisito,
al de la mamá del Facu,
al del padre del Pau,
al de la mamá del Colorado,
al de la madre de la Chancha Luna,
al del profesor Raúl Tello,
al de mi profesora Clarisa Tissera,
al del Padre Conti,
hace poco, y fugaz,
al del Gordo Leo:
el primero en morir
de mi generación.

Hubo también
entierros a los que no fui
por resistencia:

al del abuelo de Burbuja
al de la abuela del Santi
al de la mamá del Delca.

Con mi hermano
viajamos
sesenta kilómetros
por entre las montañas:

Si, en la cima
de aquella me voy a construir
una pequeña cabaña
al resguardo
de la tecnología
satelital.
Y, ahí,
en esa escuela
voy a dar clases
a niños despeinados
que chorreen
mocos.

Todo patriarca
necesita testigos
para acompañar
sus horas.

La moderna idea de eficacia mezclada con la antigua sed de sangre - Cuarta Parte

2007-08-22T08:42:00.000-03:00

Y recuerdo
que solo escribo
en vacaciones.

Y que si pienso mucho
en poesía
no me sale.

Todavía recuerdo
como funciona:
publicar un libro,
que lo prologue
alguien importante
que lo presente,
en una sala prestigiosa,
otro importante,
pelear con el poder de la insistencia
una reseña,
conseguir una entrevista,
aparecer en todas las lecturas
y presentaciones,
visitar, casa por casa,
a las personas de “poder”,
deshuesarse porque te inviten
a un cumpleaños
alucinar con que
se aprendan tu nombre.

Para después
terminar mezclado
con las modas de turno
y ahora, están todos
mirando hacia arriba
chocándose las espaldas
en un cuarto reducido.

Y entonces, solo
con cojerte a la mujer
indicada,
quedás solo
y enfermo
escribiendo,
con tembleque,
poemas de puño.

Recuerdo
que me regalaron libros,
y que dijeron
que mis poemas
eran buenos.

Recuerdo
que me fui a vivir
a las sierras
para escribir
esos poemas
brillantes,
que nunca escribí,
y solo me cagué de frió
y aprendí de plantas.

Recuerdo
lo que es sentirse
el hemisferio
superior de la humanidad
después de escribir
un buen poema.

Recuerdo
que iban a haber premios
y gloria,
y honor,
y con todo eso
no haría falta
un pase
para juntar fuerzas
y enfrentar la mecánica
del día.

Recuerdo
también, la becas,
con las que compraría
un auto,
construiría una casa,
para así,
forjar una familia
a la sombra y cuidado
del poema.

Recuerdo
el humor,
las palmadas,
las personalidades
importantes,
los concursos,
las presentaciones,
los debates,
las lecturas,
los congresos,
los libros,
las notas,
las cenas.

Pero no todo es baladas
y rock and roll,
no podemos quejarnos,
si para algo sirve
la literatura,
es para demostrar cosas,
cosas, como por ejemplo,
que una vida entera,
puede ser,
con todo el aire de las colinas,
un error.

La moderna idea de eficacia mezclada con la antigua sed de sangre - Tercera Parte

2007-08-10T10:36:00.000-03:00

Recuerdo
con todos sus sonidos
la inundación.

El diario que escribí
y los poemas que no
gustaron.

Recuerdo las palmeadas
terminada una lectura
y también
recuerdo lecturas
a las que falté
y no puedo olvidar
todos
y cada uno
de los concursos
que perdí.

Y recuerdo
que a mi también
me conmovieron
los amaneceres
en la casa del ciruelo,
en la del mandarino,
y, ahora,
en la del limonero.

Recuerdo que en círculo
miraban mis movimientos
y que a la guerra fría
la ví en quinto año
con Horalia Sánchez
y el último día de clases
se aprendió mi nombre
y por eso no me la lleve.

Recuerdo que leí
a los poetas que triunfaban
y su poesía era una mierda
pero triunfaban.

Recuerdo las
nuevas jóvenes
editoriales fantasmas
que publicaban
adolescentes desesperados
por una cucharada
de ego
que pagaban cualquier
cosa por un libro
en los estantes.

Recuerdo la fiebre,
el dolor de muelas,
las inyecciones,
alguna quebradura
de radio
por subir a la terraza
a gritar un gol.

Recuerdo
los anales
de la literatura de mi provincia
y el sarcasmo
y la ironía
que no es metáfora.

Recuerdo
que había que figurar,
apretarle la mano
a personas repugnantes,
soportar los avances
de un viejo puto,
cojerse a pendejas
desahuciadas
y perdidas
que veían en uno
lo que querían ver
y que después, cuando
me las cruzaba en la calle,
agachaban la vista.

Recuerdo
las condiciones
que impuse
para escribir en el exilio
y finalmente escribo
por las noches,
horizontal,
a mano
y enfermo.

Recuerdo a los compañeros
de la facultad
con su ropa seria
seguros de ser grandes
escritores,
planeando en secreto
una novela
que aplique
el postestructuralisto bartheano
mezclado con una
moderna interpretación antisemita
de la odisea.

Recuerdo
que conocí a grandes poetas
y que eran
unos lisos
y llanos
pelotudos,
y que mi maestro,
finalmente,
era ese pedófilo
que fotografiaba
a sus mancebos alumnos
sin remera,
porque la poesía
nunca le alcanza.

Recuerdo
la vieja idea
de los poetas magistrales
que no publican.

Recuerdo
el caucho,
las huellas del perro
dentro de casa
y el hogar a leña
donde quemé
mis primeros libros.

Recuerdo
que escribo poesía
pero la poesía no me gusta
porque cada diez libros
que se publican,
ninguno es bueno,
habrá que esperar
quizás,
en los próximos diez,
esté el que todos
esperamos.

Faunitas cincuenta

2007-08-04T16:45:00.001-03:00

Desespero.
Lo sabíamos
desde antes.

El cuajo de la guerra
es también
lo que se escarba.

Hay cosas
que no pueden
ser dichas
de otra manera,
y por eso,
y nada más
que por eso,
son poemas.

Si pienso rápido
en algo
te digo
en el ascensor
o en la planta
que robamos
de la isla,
por ejemplo.

Desespero
por contrato
por ley.

Pero no por eso
va a dejar de
ser frío el invierno
ni dejar de secarse
la sangre.

No por eso
el verano
va a dejar de ser
madera.

La moderna idea de eficacia mezclada con la antigua sed de sangre - Segunda parte

2007-07-27T22:42:00.000-03:00

Recuerdo que cuando
quise hablar
del humo
junte ramas del patio
y las quemé en
el asador:

y en la húmeda calina
escribí
sin ver.

Y recuerdo cuando,
no hace mucho,
concluiste tu venganza
mientras yo, a kilómetros
recalentaba una cena,
y te divertía,
jugabas, no querías que termine,
y orgullosa reías como una muchacha
obscena cuando le dicen cosas lindas
al oído,
y después llorabas
porque estamos en junio
y todos sabemos
lo que es junio.

Tuve
que juntar las cenizas
que se colaron
por la rendija de la puerta trasera
y que lavar
otra vez la ropa
que estaba tendida.

Recuerdo que el poema del humo
era malo,
y lo olvidé rápido, como todos
los poemas malos
que escribí emocionado
y con amor.

Y preferí escribir sobre
orquídeas salvajes y eróticas,
y tampoco funcionó,
y volví a incendiar
todo para hablar,
esta vez, del fuego
y finalmente
decidí dejar todos aquellos
poemas del extrañamiento
y aprovechar la quema
para remover la tierra
y resucitar el jardín.

Recuerdo las madrugadas
que me obligaba a avanzar
50 hojas de un libro aburrido
para lograr ser un “gran escritor”.

Recuerdo que creía
en el sacrificio,
y desconfiaba del poder
y las mujeres.

Recuerdo cuando decidí
viajar, y no dormir
y comer poco
para poder ser un gran escritor.

Y recuerdo mis primeros
cuadernos
de 24 hojas que tardaba meses
y meses completar
con injurias
a padres,
mujeres,
enemigos.

Recuerdo la idea
del resentimiento
como base social moderna
y así a la escuela
literaria del resentimiento
y a los próceres que duermen
en un colchón sin sábanas
y que se puede ganar con miedo
y que se puede hacer
una obra prolija
y demoledora
desde la cápsula gris
que alberga al resentido.

Recuerdo que
quería ser un gran escritor
y me la paso escribiendo
poemas en coches
en movimiento.

La moderna idea de eficacia mezclada con la antigua sed de sangre - Primera Parte

2007-06-24T11:30:00.000-03:00

Todo empieza con un título.

Recuerdo que siempre
hay cosas mejores
que escribir
poemas,
como lavar la ropa
que está en el balde
o atender el timbre:

la urgencia,
como en un juego
de roles,
le gana al poema.

Recuerdo lo que es
preocuparse por el poema
guardado, terminado, inconcluso.
Que se hace deuda interna
que circula y crece,
que circula y crece,
hasta que,
un día,
se apaga.

Recuerdo que la otra noche
escribí un poema
antes de dormir
en un recetario de médico
y arranqué la hoja
y apagué la luz
y me dormí.

También recuerdo
que al tiempo
lo encontré bajo la cama
durante una limpieza,
el poema era bueno:

entonces, se ganó
una trascripción
a un lugar seguro.

Recuerdo que el poema trascripto
se hizo malo
y mereció
unas gruesas tachaduras
en cruz.

Recuerdo que el poema
guardado,
olvidado,
fermentado,
se hizo otra vez bueno.

“Tigre adormecido
muestra tu tesoro”

concluye.

Un poema es un problema.

Recuerdo,
que compro lámparas
que iluminan mejor,
marcadores soberbios
de diferentes trazos
y calidad.
Libretas portátiles,
de hojas brahmánicas,
donde la tinta
resbala mejor.

Todo por el poema.

Recuerdo que a mi primer libro
se lo regalé a mamá,
se sentó junto
y después de un rato
con los ojos fijos
en el ritmo de las hojas
dijo:
“Listo, ya lo terminé”
y después:”Gracias por la dedicatoria”.

El poema no despertó
la tormenta,
no llamo al rayo
que incendia el bosque.

Recuerdo,
otra y otra vez,
el misterio
de la venganza.

Un poema escupe sangre
que brota de los dientes,
las encías y un poco mas allá,
donde nace la sed.

No sonríe
con el iris en rojo
en una fotografía.

Y recuerdo que también leo poemas,
de amigos, de enemigos
de extraños:
de todas las partes.
Y cuando escribo un poema
pienso en la cara
de amigos, de enemigos
de extraños:
leyéndolo.

Un poema esconde cosas:
la verdad siempre prohíbe
la elocuencia del dolor.

Recuerdo
que los mejores poemas
siempre son de otros.

No hay teoría
no hay pizarrón,
no hay maestro,
no hay influencia,
no hay “voz”,
que diga “esto, si, esto”:
El poema no necesita
los mercaderes del canon.

El poema
es un huérfano solitario
con hambre, soportando
la helada nocturna.

El poema
es Jesús,
porque Jesús puede
aparecerse como un triste
y pobre mendigo,
o como poema.

Recuerdo que uno elije
escribir poemas,
que uno sueña con poemas
y a la madrugada
enciende agitado
y torpe
la luz del velador
y anota en la libreta
antes de que se esfumen
en la memoria intransferible
esas tres líneas
reveladas
que, quizás,
cierren de una vez “ese”
poema.

Recuerdo que también
hago café
y me someto
en un punto fijo
a la revelación.

¿Quién tenía un hermano
que se llamaba Poema?

Recuerdo
que a los buenos poemas
no los entiendo.
O los entiendo de muchas formas.
Y no puedo dejar
de señalarlo
y decirle:
“poema, poema, poema”.

Recuerdo que los poemas
a veces, vienen en forma
de números
o en claves místicas
a descifrar en tiempo muerto.

Esa voz que dicta.

Y no puedo dejar
de escribir poemas
y de leerlos.
Y me levanto temprano
para escribir poemas
y me acuesto temprano
para escribir poemas
al alba.
Y yo pinté mi habitación
y mientras diluía la pintura
escribí poemas.
Y yo sembré mi huerta
y mientras araba la tierra
escribí poemas.
Y escribí poemas en la cola
del banco y en la sala de espera
del consultorio.

Recuerdo que escribí
y escribí poemas,
muchos poemas
que el sol destiñe
y borra sobre
un tapial.

Me obligo a recordar
que el poema viene,
que no sirve buscarlo
tan solo viene y se posa
en alguna parte del cuerpo
como el primer pétalo
en conquistar tierra.
Pero no es fácil esperar
cuando bajo lo pies
las hormigas
trabajan de noche
y perforan la tierra.

El poema del poeta secreto.

Recuerdo
que a veces
creo en poemas
que no son poemas:
y me asusto.

El poema dejó de ser divertido
ahora es furia inyectada,
dirigida a atravesar el éter.
Recuerdo que escribí poemas
sin darme cuenta
y que los dije en voz alta
y los perdí.

Recuerdo que piensan mal,
no hay ley física,
no se somete, el poema,
a la temporalidad:
es un acto,
el momento preciso
en que el grano de polen
se desprende se la flor
y el pistilo
se siente mas liviano.

Recuerdo que hay que estar sucio
para escribir poemas
y que el poema
apaga y enciende
el trigal
y que el poema
vive y crece
de matar poemas.

El jardín del Tao

2007-06-10T01:24:00.000-03:00

I

El sufrimiento en las plantas
es asumido con indeferencia.

II

Coros de niños.

Este jardín
silencioso
de hojas pardas
en invierno.

III

Todos buscamos luz.
Las plantas.

IIII

La savia goteando
es pensamiento baldío,
puesto a prueba.

V

Hay mangueras de riego
y bichos zumbantes
que polinizan
el jardín del Tao.

VI

Otra tesis:
la depresión
es una endorfina cíclica.

VII

¿Para qué contar?
¿Quiénes saben contar?

VIII

Algunas plantas
fueron decapitadas
en el jardín del Tao.
Mas no dejan de estar vivas.

IX

En el jardín del Tao
las plantas
toman la forma
que el hombre quiere que tome.

X

En el jardín del Tao
hombre y mujer
se inician dentro de la campiña,
al resguardo del ciruelo
junto a las rosas amarillas.

XI

En el jardín del Tao:
primero el alga,
luego el musgo,
depués la orquidea.

XII

Sentado en un banco
del jardín del Tao
el hombre piensa:

¿Cómo será el jardín del Tao?

XIII

En este momento
el jardín del Tao
dibuja contraataques.

Mudo bajo la pálida nieve.

Cancionero Infantil

2007-04-25T13:53:00.000-03:00

I
Las canciones infantiles
alegran
divierten
instruyen.

Se pegan para siempre
escondidas
tras descargas
que las traen
una y otra vez.

En los veranos.

En abril.

Los cumpleaños.

Las navidades.

Los ojos
cierran.

Se trata de entender
hasta que el recuerdo
toma forma de recuerdo.

Esta navidad
somos tres
como la anterior
y la anterior.

Silencio.

Unos diminutos acoples
del jugo que cae sobre las brasas,
algún tenedor
que choca con el fondo del plato,
los hielos que se baten en el vaso de cristal.

Cada uno recuerda
lo que quiere.

Una orquesta
que interpreta melodías diferentes
repetidas en los ecos de un teatro.

Si hay que buscar un comienzo,
todo comenzó
en el viaje
a La Falda.

Doce años teníamos
a mi me gustaba
el Mono
que se besó con la Noelia Echeverri
en uno de los programas nocturnos
pautados
por la empresa de turismo.

Tiempo después me gustó
el Chizo, que lo besó
la Peti en una hora libre
o en una falta multitudinaria.

Pero esa tarde
papá llamó
al hotel
cuando íbamos en fila
a ver en pantalla gigante
el partido que argentina empató
cero a cero
con chile.

¿Un llamado esculpe una figura?
¿Un llamado de que?

Y sin querer nos hicimos amigos.

Sigo haciendo los mismos regalos:

tarjetitas con poemas
cortos
transcriptos.

El que mas me gustaba
era La pequeña muerte
de Galeano

“Pequeña muerte llaman
en Francia
a lo que matándonos nos
hace
y destruyéndonos
nos une”

En cartulina dura
le pintaba con acuarelas
dibujos que imitaban las formas de Miró
una firma prolija
y mas abajo
decía que te amaba.

II
¿Es posible
tomar otra vez la leche juntos?

¿Merendar solo por el placer de merendar,
digo, pensando nada mas que
en esa merienda, anulando
proyecciones,
recuerdos, planes?

Hace mucho
que no siento
esa alegría
de niño
mientras come.

Disfruto,
limpia,
recién bañada,
de mi piel.

Su nuevo olor.

Paso lento
la palma de la mano
por los rincones.

Su nueva suavidad.

Me desconozco:
resulta ser
que en cada suspiro,
en cada célula que se muere
soy distinta.

Y así actúo
y así actuaré.

Momentos en que uno
no quiere ser uno.

En el espejo,
las fisuras,
la intensidad del brillo en los ojos,
la fisonomía de algún ancestro.

Y vuelven
melodías
de la infancia,
oscuras gavetas que
erizan la piel.

Y así,
me conseguí
otro novio,
que me regalaba plantas.

¿Qué es eso
de dejar
las plantas morir?

¿Por qué se mueren?

¿Es un augurio de rechazo,
de renuncia?

¿Todas mis estrategias
para la muerte
solo funcionan en plantas?

¿La irremediable causa
de mi impotencia suicida?

Siempre vuelvo
con la simple
excusa de existir.

¿De molestar?

III
¿Cuantas veces se deben dejar las cosas?
¿No se pueden dejar para siempre?

Para entonces
habré dejado de pensar
en ser abuela,
hacer tortas
de chocolate
los domingos,
tejer
algún pulóver,
una bufanda
frente a la ventana.

Para entonces todo habrá pasado.

Para entonces algún fulgor mitigado
tomará fuerzas.

Pero ahora te recuerdo
y contra eso
no puedo hacer nada.

Escuchabas
y atendías todas mis palabras
trascendiendo el hecho lingüístico
como si todo lo que dijera fuera hermoso.

Me hacías
cosquillas en la panza
aguantaba
todo,
todo lo que podía
hasta que explotaba
en una carcajada
enorme. Madre,

que paría a muchas
otras.

El frío
solo se parece
a la noche
en Unquillo
cuando tiritaba
y tapados
son una colcha, pequeña
para los dos,
me abrazabas
con tus largos brazos
de hombre,
me besabas el cuello.
Y me frotabas tus manos
por los hombros,
antebrazos,
manos,
piernas.

Deberíamos haber viajado más
siempre lo hicimos por separado.

Decíamos íbamos a conocer el sur.

Cuando el viento
chifla
como chifla en la pampa
recuerdo la tarde
de la promesa.

Quisimos
llevar la deuda con nosotros
encarnada
en alguna parte del cuerpo
para que
nos permitiera
seguir viviendo.

O, cuando te dije,
por teléfono:
sigamos escribiéndonos cartas,
eso nos divierte a los dos
nos hace parecer unidos
y dormir contentos.

Una tarde
que estaba sola
quemé todas las cartas
que te escribí
al fondo de la casa
en un tacho de basura.
El perro eufórico
ladraba
y corría alrededor
del fuego
en el centro mismo
de la tarde.

IV
Me puse linda
en los últimos años
de la secundaria
antes usaba un guardapolvo
que solo dejaba ver
unos esfuerzos de piernas.

Recién entendí
eso de los besos,
de las peleas,
de que me toquen,
de usar las manos
como armas.

Volvía a casa
con la frente
rebotando sobre la ventanilla
del A 6.

Eran todas digresiones
recetas de algunas muertes,
conjuros.

Me hubiera suicidado
tres veces
o mas.

La valentía
solo duraba
el tiempo
de desplazamiento,
la epifanía,
las trampas
de la representación.

Entonces
empezaron
tus primeras visitas.

Siempre tuviste
las manos mas grandes que yo
acolchonadas
en las falanges.
Decías que eran
para golpear
a enemigos futuros,
cercanos y continuos.

Mi anillo
mas grande
te entraba en el meñique.

Mi estrategia
era quedarnos hasta tarde
para verte
dormido
abrazado
a mi almohada.

Entonces no sabíamos,
que tiempo después,
llegarían como venganza
los interrogatorios
desnudos.

¿Sirvieron para entendernos?

¿Para hacer carne
la condena a extrañarnos?

Las realidades
suelen doblar el pensamiento
nos hacen
crujir las palabras
tratando de explicar.

Ya saqué
tus fotos
de ese lugar
donde veo las fotos
todos los días.

No por otro motivo.

Que olvidarlas
para verlas en secreto.

¿Hay algún indicador
de malestar en una sonrisa?

¿Por qué no se ve?

¿Siempre hay que destruir para ganar?

V
¿Quién me va a pensar en su memoria?

No siempre tiene que ser así
debe haber otras formas.

Tantos abrazos
partidos por la mitad
que acumulan
el fiel reflejo.

Cristalino.

De las arrugas
paridas
en lugares diferentes.

Nunca
voy a entender tus muecas
no dicen lo que quieren decir
son pistas falsas,
que confunden al que busca.

¿Existe
la felicidad en que nos ocultamos
uno del otro?

¿Cómo se mide la felicidad?

¿Besos, caricias, placeres, logros?

Hubiéramos sido
eternos
no nos gusta el mate amargo
descubrimos juntos Pink Floyd
y nos gustan las
papas fritas.

De mas pequeños
hubiéramos puesto
a competir
nuestras masas
en un subi-baja

Puedo
saludarte
después de mucho tiempo
sin verte
tener algún roce
no planeado.

Fingir
que no pasa nada.

Ahora sos el
escritor
poeta.

Y yo la niña loca
la que perdió
a su madre,
dejó la universidad,
te rompió el corazón,
con el color tostado
las cuatro estaciones.

La que a veces te extraña.

Ahora sos
vos el que habla.

Yo callo
dejo de existir
me filtro una y otra vez
hasta quedar
en sustancia mas pequeña.

Tamizada.

Esa buena vida perdida.
Ese incendio en el trigal,
a nuestras espaldas.

Sábado o la meditación de la laguna

2007-03-29T18:15:00.000-03:00

Escena uno
La laguna tiene juncos
cerca de la orilla
que marcan los límites
del agua pampayita
con el agua profunda.

La laguna tiene tábanos
que esperan silenciosos,
respirando lento
sobre los juncos,
que algo o alguien
agite las aguas
para comenzar la cacería
de la sangre tibia.

Escena dos
La laguna es una maza líquida
de energía
en cada sinuoso
movimiento
un espíritu adormecido.

Escena tres
La campiña del hombre
está frente a la montaña
entre la campiña
y la montaña
está la laguna.

Escena cuatro
Los árboles caídos
dejan que el sol
y el viento los hagan leña
fértil,
extremidades
desechadas de algún dios
que en la noche
toman formas
monstruosas
bajo la blanca luz de la luna.

Escena cinco
La laguna es
un panóptico cristalino
un escenario oculto.
Observatorio perpetuo
de árboles, montañas,
criaturas fotosintéticas
que miran siempre hacia arriba
siguiendo el recorrido
del sol.

Escena seis
La campiña es roja.
Está rodeada de troncos
las risas de unos niños
que juegan a lo lejos
vienen con el viento,
también los bramidos
de motores que pasan
tras los árboles
y el ejército de tábanos
que recuperaba
energías en perfecta mímesis
sobre los tallos
de las rosas silvestres.

Escena siete
La roca
embarrada
fluye su tinta:
una herida
extendida
representada
sobre el claro
del agua.

Escena ocho
La raíz
del árbol caído
sumergida bajo el agua
de la laguna
adquiere caracteres anfibios
que se perciben
desde el movimiento
de la superficie.

Escena nueve
¿Qué
es una hormiga
sin su hormiguero?
¿Y de una montaña
sin rocas?
¿Que es de una laguna
sin secretos
en el fondo?

Escena diez
La meditación
de la laguna.

Escopetas en la infancia

2007-03-13T15:36:00.000-03:00

Una escopeta en la infancia
como un trofeo
en la repisa,
de un niño pisando el balón:
congelado
con la vista al frente
buscando la asistencia.

Ese niño dorado
es uno
detenido en el acto del juego.

Esa escopeta
de dos caños
es uno
en todos sus crecimientos.

La temporada de vizcachas
es todo el año
todo el tiempo
toda la pampa.

Cuando hice mi primer
disparo
los árboles se despoblaron,
quedó un zumbido
tras la marcha
del corazón
bombeando sangre a todo los lugaeres
del cuerpo
el olor de la pólvora
que dura poco
y se va al este con las nubes.

En mi primer disparo
me quedaron las manos
calientes
un dulce ardor en el hombro
y una erección fornida
y natural: sin ideas.

Hay diciembres que son calientes
desde sus principios mismos
de diciembre.

El fin de la pampa
es una arboleda magnífica
en línea.
Desde ahí nacen las nubes
que terminan muertas
en un baso de agua.

Las plagas.

Ahí es donde aguarda el dios
para nunca ser encontrado.

No voy a hablar
de un tipo
un tipo
que se sienta en la mesa
con blanco mantel de hule
a cuadros
y en la fisiología de su comer
descubre con los caninos
esa munición
alojada entre la carne.

A eso ya lo hicieron muchos.

Mejor,
seguir atento
la munición
con la mirada
justo detrás
por su manso trayecto.

El aire
que en su roce helado,
disminuye la temperatura
del plomo
que logra
así
mayor consistencia
en el impacto.

Ese primer contacto
con el pelaje
que convierte a las hebras
en humo.

Ese túnel diminuto
que cava el cuerpo vivo
y atraviesa tendones
y músculos
como mosaicos y raíces.

Tampoco voy a hablar
del divagar pensante
de esa vizcacha, mientras
pastaba nocturna
hasta que sintió
el ardor que la roía.

Saber
que su pensamiento
en la caída
es un silbido intacto
que aumenta
a medida
que la vista oscurece.

Caminar por la noche
sintiendo ramas podridas
deshacerse en
las pisadas de hombre
con zapatos de combate.

Un hombre con un arma
es un guerrero.

Frágiles monumentos
de un furor homicida.

En realidad,
y ahora lo recuerdo mejor,

mi primer disparo
fue cuando a los cinco años
nos quedamos solos
en la casa del ciruelo
y de un momento a otro
miguelito ya estaba
en el piso.

Frágiles monumentos
de un furor homicida.

Tratado de la Carne

2007-02-06T10:01:00.000-03:00

I

Es preferible
matar a la vaca
de un hachazo
en la nuca
que degollándola,
para resguardar
el sabor
de la carne.

El animal cazado
tiene disoluto
el sabor
de su carne
por el jugo
que destila
la memoria.

En cada recuerdo
en cada escondite
en cada aproximación
nocturna al helecho.

“Los que me vieron nacer.
Los que me sueñan.”

El jugo negro
que tiñe la fibra roja
con gusto
al bosque
salvaje.

“Los que me trocen.
Los que me busquen.”

II

La carne de la gran vizcacha
es oscura.

A través del frasco
se ven
sus ojitos
estoicos,
aún mas oscuros
que la carne,
y su sonrisa
serena y franca
de animal.

III

La vizcacha
sueña todas las noches
la pesadilla
de la lluvia
férrea
sobre
toda la extensión
carnosa
de su cuerpo.

Plegaria americana o una introducción

2007-01-15T19:13:00.000-03:00

Las personas que nacen
en setiembre
son producto del aburrimiento
o la felicidad
por que en vacaciones
se coje por aburrimiento
o felicidad,
mamá se embarazó
alguna noche de octubre
y se quedó sola
con el animaldiminutoenformación
depositado en las entrañas.

Subió el edificio de por entonces
una amiga
hasta el sexto piso
y por la ventana
hacia abajo:
con la mirada fija
unos segundos
se vió impactando
primero contra el poste
que desestabiliza
el cuerpo y lo arquea
para que dé contra el tejado
y finalmente, luego de rodar,
boca abajo
repose en silencio
con toda la fuerza del peso
en un solo impacto
sobre el asfalto.

Dice que no saltó
por que cuando mas se expandía la idea
como un humo que rodea la mente
y crece
mas fuerte sonaba
una canción de cuna
cantada por una anciana
en alguna de las puertas
de los pasillos
y a su mano apoyada
sobre el marco de la ventana
abierta
una paloma que se acercó
silenciosa la picó
y le lastimó.

Las madrugadas ruidosas y tristes
de navidad
o año nuevo
cuando quedamos solos
una vez que todos
ya se han ido
y pensamos en las cosas esenciales
que siempre quedan instaladas
fuera de la razón,
cierra el puño
para estirar la piel vieja
y me muestra
la manchita blanca corroída
en el reverso de la palma
que con la paciencia infinita
de un cazador en guardia
descansa.

Básica halitosis

2006-12-10T20:40:00.000-03:00

I
Las cosas básicas para un ciruja
no son las mismas que para un adolescente
así como tampoco para
un cazador

el ciruja busca objetos esféricos
que suplan la rueda primitiva
para acarrear mudanzas

el adolescente busca
pequeños instrumentos
de seguridad
en el relapso de cada acto

lo básico para un cazador
no son la armas
ni la paciencia
ni algún fulgor heroico
mitigado
que despierta
con los estallidos

el cazador
sigue a su sed
el olor de la halitosis
desparramada
en la absorción de la tierra.

II
La sombra de las nubes
que tiñen la dura y tosca
superficie ilimitada de la pampa plana
con manchas oscuras que hacen de mares
inciertos que se filtran
así porque sí
en el centro mismo del vacío
fértil.

Halitosis
es el perfume de una
correcta labor.

Faunitas cuarenta y cuatro

2006-11-19T18:25:00.000-03:00

Hoy
escuché los Beatles
para recordarte
y te ví sonriéndome
hasta en los poemas de Byron.

Para estas navidades
vamos a juntos
separar las frutas secas
del pan dulce
que nos regalen los parientes,
se las vamos a tirar
a las palomas de la terraza
y, a lo mejor
por plaza Sintagma
hacemos de promotores.

Tres poemas de Colapso Glorieta

2006-11-14T13:19:00.000-03:00

Cuatro / de la construcción de la infancia

A la casa la compraron
cerca de la villa,
sobre la ruta,
por que era mas barato.
Después se murió papá
y hubo que salir a trabajar.
Vender pan por las casas
de los vecinos.

Con una canasta
de mimbre
cubierta
por un repasador blanco.
Se iba para el bajo
a la costanera,
a tirar hondazos
a las palomas.

Cuando la mañana de la gran crecida
mató a la que planeaba
desde un sauce
con un solo tiro,
casi sin apuntar.
Hablo,
de que
cayó al agua
y se la llevó la corriente,
para guardarla
en un lugar
secreto
de su oscura cabaña
del alma.

Si no,
sentado bajo la mora,
pensaba si era normal,
quería ser normal,
no excepcional,
por que lo excepcional
atrae al diablo.

Cinco / de la historia del silencio (o primera muerte)

En el hospital
estaban todos.

Las paredes descascaraban
y había pocos bancos
para sentarse.

Ninguno fumaba.
Una sobrina adolescente,
en la urgencia,
olvidó sobre la mesa
el bolso del mate.

Glorieta.

La amada Glorieta.
Paría desde el jergón
de las entrañas
su segundo hijo.
Hacía ya tres años
que enmudeció,
desde que ese martes,
a la siesta,
jugaban
en el patio de en frente
y a Román se le escapó un tiro
que le entró
a Martincito
junto al oído
y murió en el acto,
con los enormes ojos abiertos.

Herida de bala
con orificio de salida
en el tercio medio
de la cara lateral derecha
del cuello.

Y de ahí que no habló mas.

Seis / del diablo y la maldición (o la genealogía)

En el pueblo
había un hombre
que por las noches
mataba a los terneros
con un palo
y les comía la lengua.
Por eso era el “loco”.

Vivía atrás del cerro
y nadie le decía nada,
era preferible que se coma
la lengua de los terneros
a los pies
de los niños.
Y crezcan
(como en pueblos
aledaños)
con un muñón.

Decían que el loco
era el diablo
y que de niño
era excepcional.

Decían también
que, entonces,
era amiguito de Glorieta
y que una tarde
la maldijo
frente a la casa de los Bruno.

Todo lo que choca en los innumerables guijarros

2006-11-01T18:02:00.000-03:00

Cancioncilla y lamento
la tierra que parece plana
pero no lo es.

El señor de tercera edad
que sale en la película
hundido en el cómodo
sillón del living de su casa
con ropa deportiva
y la expresión de calma
en la rivera
de su rostro.

Esa primer novia
que te convence
de que tu color
favorito es el verde y no el azul.

La madre que se vuelve loca
y el hermano del medio
que se corta el pelo
cada vez que entra al baño
y entonces la madre
anda escondiendo las tijeras
de la casa.

El perro viejo
con una cicatriz
por pelea
dibujada
sobre el cráneo,
que turna el asentamiento
de su noche
entre las puertas
de los vecinos
y por la mañana
erguido tenso en sus cuatro patas
ladra a un punto ciego
que no tiene absolutamente nada
para mostrar.

El hombre que viene
protegido en su camionetita
con una escalera
a cuestas en la espalda
a poner televisión por cable
al del lado
y me toca el timbre a mí
y me levanto a las once en un aullido.

El loco Omar
que fue echado de su casa
por su hermano
para así poder alquilarla por cuarto
a obreros peruanos de la construcción
y la limpieza doméstica,
toma la leche directamente
desde el sachet
o con un termo de plástico
pide agua caliente y puchos
sentado en las esquinas.

El hijo mayor de mamá
que lleva una depresión
record de seis meses
no come
no trabaja
no estudia
no se levanta de la cama
no escribe
no viaja
no sueña
y dice que ahora está
enamorado
y que por ella va a cambiar

El peligro que hay en las calles
el peligro
de ser un violador
de matar a todos en un aula
en la oficina
en la peatonal
en casa.

El cuerpo que se gasta
que siempre es el mismo
y ya está muy usado.

El dolor de las muelas.

El miedo a lo real
a la gente acumulada
a las presentaciones de libros
a los hospitales públicos
a que se te acerque un mogólico.

El partido de fútbol
que llegás tarde
y se pierde por un gol
que fue por una distracción tuya.

La abuela Celina
que fue encontrada boca abajo
muerta
con la espalda rota
cuando mamá lucía sus quince años,
por el proyecto
de querer cazar un león
que echado estaba
en la madre rama de un árbol
y fallar
y caer,
tres días la asistieron
Princesa
Sultán
y Cuida tu amo
sus perros,
que recién la dejaron
para volver a casa
cuando enterró la cara
en el polvo.

Que mamá la recuerda
cantando
una cueca de Margarita Palacios
que dice
“ Ay! María Linda
que bella sos”
mientras camina
hasta desaparecer
en el monte
y sus perros detrás.

El miedo a que te digan
que lo que escribís
es malísimo
y dejes de escribir para siempre
para ponerte
de una buena vez
a la laburar
olvidarte
de la barba crecida
de la noche
de las pendejas que te andan leyendo por ahí
y no les contestas sus mails
y empezar a ver hijos
pueblo
jefes
divorcios
y el dormir te cambia
y el dolor en los riñones
las comidas sin sal
la pérdida el cabello
la alfombra roja
que absorbe la tierra
que entra bajo la puerta
y se vuelve paulatinamente negra
la ropa anticuada
los multifocales
el dolor de la primera meada de la mañana
el caminar lento
sin brusquedades

las ansias

que se reducen a esperar
el día
que toca afeitarse
para cerrar la puerta y entrar
otra vez al mundo de tu rostro
que lo reconocés
con el dulce recorrido del dorso
de tu mano por sus pliegues
sus asperezas
unos diez quince minutos
de soledad
para pulir las imperfecciones
atendiendo a los surcos
los detalles
las nuevas concavidades
las impurezas
que antes no estaban
o no se notaban
y relucen
como la causa
de lo que va sucediendo.

La ira del cazador de cabezas

2006-10-03T18:09:00.000-03:00

los olingotes
en malasia
cazan cabezas
por que tienen
ira
o se aburren

la ira sale de la pena
de la aflicción

cuando duele
nunca
nunca
se olvida

¿hace falta buscar
explicación
de por que los hombres
mayores,
adultos
sienten el deseo
de cortar cabezas?

¿se extinguirán entre ellos
como una enfermedad
que come desde adentro
o cómo aquel universo
que desaparece
absorbiéndose por su
propio ombligo?

Cuando llegaron a
las colinas de los olingotes
los rumores de que se penaba
con fusilamiento
la cacería de cabezas,
algunos
se convirtieron el cristianismo
como régimen para canalizar
su ira,
su aflicción,
su pena.

Una vez
entre los olingotes
murió un bebé de seis meses
a lo mejor
de neumonía

el padre sufría mucho
lloraba
se tomaba la cabeza
cuando lloraba

era el séptimo descendiente
que perdía,
años atrás
tres de sus hijos
murieron uno tras otro
en cuestión de días,

por eso se convirtió.

¿lo hizo para que
la nueva religión
lo salvara de sus males,
de sus penas?
preguntaron los antropólogos

No.
Se convirtió
al cristianismo
para no salir por las noches
a cortar cabezas
de vecinos
en la llanura.

Los olingotes
tienen una canción
de cacería
que cuando la oyen
en las grabaciones
de los antropólogos
se inquietan

(el aire se llena de electricidad
se siente
una electricidad
que eriza los pelos
de los brazos y la nuca
y eleva los papeles
sobre el escritorio)

se inquietan
por que ya no se pueden
cazar cabezas
y sienten
pena
por las generaciones
incompletas
que nunca
podrán
cortar
con el hacha
afilada en las piedras de
la orilla del río
una cabeza
como redención
de toda esa pena
que contenida
se libera
en el arqueo del cuerpo
del hachazo.

Faunitas cuarenta

2006-10-01T11:16:00.000-03:00

En el caño
de la bici
atamos con una
soga celeste de nylon
esa almohada vieja
donde apoyaba
la guitarra que vendí.
Así te sentás
y no duelen los paseos
de las tardecitas
en que tu pelo rubio flamea
coreográfico
con tu pollera blanca
por todas esas
bajadas

(que a veces son subidas,
según como se las mire)

de ese lugar
llamado alberdi.

Algunos poemas de Cinco vocales

2006-09-18T13:33:00.000-03:00

pa

1
dos pequeños sentados
bajo un árbol
sobre el cordón de la vereda

paralelepípedo

escuchá
bien:

paralelepípedo

paisaje
silencio
paisaje
árbol
pampa plana

no hay caso
ningún caso

paralelepípedo

pe

y traigo mil canciones
como leñita seca
para hacer una cama
de canciones
de leñita

si
no
doy
de
nalgadas
no culeo

así te dije

me gusta lo rojo
carmesí
lejos del púrpura
lo que no es rojo
debe serlo
traspasar la membrana
salir. reinar

la piel sueña por las noches
con ser carne

sos mi luna
mi lunita
mi luna cautiva
que me besa y se va

pi

1
te invitaba
sentate
acá a mi lado
y la peli daba miedo

pampa plana

¿te acordás cuando
espiábamos a las chicas cambiarse
en el vestuario del lado?
¿o cuando rubén, el pibe rubén,
saltó de techo con un paraguas?

silencio

viento en la cara

los agujeros en el campo
son cuevas de víboras

como despedida
vimos una peli de terror
y nos apretamos fuerte la mano

2
paisaje: la pampa plana
el mar
las vacas tristes

sábado
mañanero
el efluvio irradiante
de los fuertes colores verdes
de la premier league

paisaje

el balón calibrado

paisaje

lejos
de tu cadera
tu fémur
tu traquea
tu ojos tristes

el arco de dos mochilas

3
sos la reina del cuarteto
y salís en la tele

paisaje

en la ciudad
donde sea

paisaje

mirá
ahí están bajando unos
tipos con caretas
anoche cenaron con su madre
en silencio
con la televisión encendida
mientras dezgranaban
el maíz de la mazorca
te miraban
por que sos la reina del cuarteto

quien mira lee
paisaje: pampa plana, tristeza

po

inferencia genética:

los cocodrilos de acuerdo
a la temperatura
que se le brinde
a los huevos
durante la gestación
son machitos o hembritas

igual
lo mismo
nos pasa

hubiera sido tantas cosas

paisaje

un tero revolotea
los turistas y los espanta en las arremetidas

paisaje

los obreros escuchan en la radio
canciones de amor
al contrapunto de las palas cavando

con el primer sueldo
compró las completas Romain Rolland
y una escoba para limpiar la pensión

(Cinco vocales luego de una pe, ¿que vamos a hecer hasta las seis? libros en sobre, 2005)

Escolástica Peronista Ilustrada (tomo tres)

2006-08-04T16:56:00.000-03:00

imaginarse
a las mujeres
que pasan
con la canastita
de las limosnas
desnudas
es peronista

llevar
al hijo mayor
que se haga un tatuaje
o que debute
en el faraón
es peronista

mandar
a los hijos
a dormir
temprano
para ver si se agarra
una de “alto voltaje”
en i-sat
es peronista

pajearse
cuando no hay nada
en el cable
con una de la sarli
en blanco y negro
y por volver
es subsistencia peronista

los profesores
que te hacen
ir a clases
cuando
juega argentina
son unos gorilones
antipatria

la generación
de mi viejo
asocia
peronismo
con infancia

el oro
nazi
está en tus muelas

perderse
en un barrio
desconocido
y no preguntar
es peronista

comer
en el paicor
es peronista

los peluqueros
con tegobi,
corte al ras del cráneo
y delantal
hasta la cintura
celeste,
son los últimos
grandes
héroes peronistas

arreglar
la bragueta
del vaquero
con un pedazo de elástico,
una arandela
para las llaves
es logística
peronista

los troscos
y los comunistas
son los
últimos
teóricos
peronistas

el cine
de campanella
es peronismo
cursi

pedir
“con todo”
el chori
es peronista

los mitos
del tipo:
un colectivero
lleva
a una pasajera
hasta el final del recorrido
y se la coje
allí mismo
de parado,
con sus dos manos
apoyadas sobre una ventanilla
o lo del líquido
que detecta
el pis
en la pileta
son peronistas

el peronismo
es una moda
intransitiva

dejar
tuppers
viejos
sobre
la vereda
con comida de ayer
para los perros callejeros
es el gesto
peronista

las mañas
de los empleados
públicos
son costumbrismo
peronista

los falsos
pastores
que hablan
en la tele
con acento portugués
son la gran estafa
peronista

el diezmo
en los partidos
de izquierda
es una idea peronista

guardar
el porro
en los tubitos
de los rollos
de fotos
es bien peronista

las profesoras
de la facultad
que roban
organizando
congresos
y ponencias
son el
síntoma peronista

cantar
durante la primaria
a coro y en escondidas
canciones
con muchas malas palabras
tipo :“concha peluda”
es educación peronista

el nominativo
compañero
y su diminutivo
cumpa
son
apropiaciones
peronistas

un policía
de servicio
tomando cocaína
sobre el libro de actas
de la comisaría
es una fotografía
peronista

la poesía
de los 90’ es
peronista
la literatura
de hoy
es menemista

aprenderse
de memoria
los diálogos
de películas
para citarlas
es peronista

el apodo
es el bautizo
peronista

la revolución
consentida
como un hecho
social
es peronista

dormir
en el auto
en la puerta
de un hospital
es peronista

amontonarse
alrededor
de un accidente
en plena general paz
es peronista

rezar
pidiendo
novia
o un sueño mojado
es peronista

comer empanadas
árabes
o un pebete
tras el mostrador
de un negocio
es peronista

buscar a la nena
a la salida
de la escuela
es peronista

las mudanzas
con las F100
repletas
de muebles
envueltos
en colchas a cuadros
y atados con una soga
de marinero
son peronistas

los pelotudos
ecologistas
son unos
gorilones
depilados

el paisaje
es este:
un tipo
que tiene
cuarenta años
y todavía sigue
en la facultad
bueno
eso es militancia
peronista

autogooglearse
es muy
peronista

endulzar
el mate cocido
con dos cucharadas
soperas
es bien peronista

el ranking
es un invento
peronista

el inodoro
de la abuela
con cascada
es peronista

gravar
el nombre
en el mango
de un cuchillo
o en los útiles
escolares
es peronista

morir calcinado
en un recital
es la gloria
del héroe peronista

el policía
de magnolia
es peronista

los gorilones
funcionan
por oposición
nunca saben
que es
y que no es
peronista

las maestras
de primaria
que amamantan
sus caderas
a base
de licor de huevo
por las noches
son peronistas

el jugo en damajuana
es peronista
el porrón con fanta
también
la soda con granadina
ni hablar

mirar para otro lado
cuando pasa alguien
que no queremos
saludar
es elusión
peronista

persignarse
frente a una iglesia
es la culpa peronista

llevar un rollo
de papel higiénico
en la mochila
o la cartera
es prevención
peronista

obligar
a jugar
al fútbol
a los hijos
y dejarse hacer
los goles
es peronista

aprenderse el nombre
de lolitas
tipo:
paula chávez
maría del cerro
jazmín de grazia
es peronista

la impuntualidad
es un indicio
peronista
odiar a los pelotudos
que son impuntuales
también

atravesar una pelotita
de tenis
con la antena
del auto
para que no raye
el techo
es estilística
funcional
peronista

el deseo
sexual
entre primos
es peronista

olmedo
era bien
peronista

hurgar
el cajón
de la mesita de luz
de papá
es peronista

si belgrano
no estuviera
en alberdi
entonces nueva italia
sería un poco
mas peronista

el gesto
de
tener
solo los canales
de aire
es peronista

los canales de aire
son peronistas

la bañeros
I y II
son peronistas
la última
una mocha total

gombrowicz
era bien peronista
kafka
un chimpancé cagón

el quijote
es peronista
los best sellers
son peronistas

el celular
en la cintura
es una churrería
peronista

los
0600-hot
son un estudio
de marketing
sobre
los machos peronistas

el blog
es el mensaje
de evangelización
peronista

ir a jugar
al fútbol
con la ropa mas vieja
es un concepto
impuesto
por las madres
peronistas

echar
gallos o como dice
en los bondis:
salivar,
en vez
de sonarse
la nariz
es peronista

un puto
peronista
sería
charles
bronson
o john wayne
por ejemplo

moe
es el mas peronista
de los simpsons

echarse
un queso
en el baldío
es peronista

ir al súper
en familia
es peronista

la cartera
masculina
bajo el sobaco
es moda peronista
el jogging
con zapatos
y camisa manga corta
sería lo sport

grabar
el mismo tema
una y otra vez
en los dos lados
del casete
es peronista

los terribles
paseos
familiares
en vacaciones
de julio
son peronistas

insultar
con gentilicios
tipo:
boliviano
es peronista

sacar fiado
es peronista
cualquier forma
de endeudarse
lo es

la creatividad
puesta al servicio
de la estafa
es peronista
ergo
hacer un gol
con la mano
es peronista

mentir
en el truco
es entrenamiento
peronista

si hay algo que nos enseñó
menem
es que lo podemos
vender todo
quemar el lugar donde
estaba
y decir que el fuego
se lo llevó

comenzar
una pelea
con un empujón
puede ser peronista
con un cabezazo
es lo mas peronista

los baños
de las primarias
son el semillero
de la militancia
peronista

revisar
el botiquín
del baño
ajeno
es peronista

gravar
en un vhs
las partes
eróticas
de películas
tipo:
propuesta indecente
bajos instintos
o criaturas salvajes
es peronista

limpiarse
el culo
con una media
o un billete de $2
en un baño público
es peronista

que en la pareja de
policías que te detiene
uno haga de malo
y otro de bueno
es un legado
peronista

la ley de convivencia
“el que cocina
no lava”
es peronista

la justicia
por mano
propia
es peronista

improvisar
un mate
en una taza
de café
es peronista

robarse
los vasos de los bares
con la marca de cerveza
estampada
es peronista

curar del empacho
con una cinta
y la señal de la cruz
es peronista

cantar
una canción
hittera
mientras
se limpia los muebles
es peronista

este mundo
como está,
tal como fue
hecho,
no va a dejar de
ser peronista

el chelito sajen
fue el último
macho
aborigen peronista

bajarle los pantalones
a los que sacan 10
delante de las chicas
es peronista

las tetas
grandes
y caídas
son las más peronistas

gravar videitos
pornos caseros
con la cámara
digital
es peronista

ir
de putas
y pedir
la tarifa mas barata
es peronista

la asociación
inteligible
de “soledad”
con “paja”
es peronista

la costumbre maternal
de hacer ruido
los domingos
a la mañana
para que se levanten
los que duermen
es peronista

la burguesía
peronista
compra cosas únicas
no seriadas
pero que chorrean grasa

el cajón
de medias
de un gorilón
tiene
al fondo
varios falos de hule

hacerse el depresivo
para levantar
minitas
es peronista

dejarse
la barba
para hacerse
el escritor
es peronista

jesús
era un estudiante
mugroso de trabajo social
pilatos
un sindicalista
peroncho
que no terminó
el secundario

la única literatura
altanera
es peronista

policiales
es la sección
mas peronista
del diario

el peronismo de base
esta en los dispensarios
a la mañana
o en los hospitales públicos
a la misma hora

los gorilas
no tienen huevos
(como el muñeco ken)
para gobernar

las novias
que no te la chupan
son antiperonistas

juntarse
los jueves
a comer asados
sin las mujeres
es masonería peronista

usar joggin
de pijama
es peronista

el discurso
de fidel
sacó
el peronismo
a las calles

mirar la bombachita
de la compañera
que esta sentada
adelante
es peronista

robar una bombachita
linda
como trofeo
es peronista

enamorarse de
la seño
o de una
alumnita
es peronista

los progres
que dicen que tienen
amigos
judíos
y leen literatura gay
son unos
gorilones
con culo de mandril

la paja
en la ducha
es peronista

dejar comentarios
anónimos
es peronista

hacer juguetes
con rulemanes
es peronista

ir a otras
escuelas
a robar mochilas
para vender los
libros en el centro
es guerrilla
peronista

los que toman
stella artois
son unos grasientos
boquita de puto
que se limpian
la cola
con el papel
higiénico de oferta

la ropa
trucha
es el bienestar
social
peronista

tu mamá
y tu hermana
haciéndose
las que leen
el diario
son lo mas peronista
que he visto

todo
digno
peronista
alguna vez
probó
un traba

el ciber
es el
nuevo bar
peronista

la censura
es el mecanismo
para la gloria
peronista

“-pero vos
sos un peronista
- ¿y que?
entonces
yo puedo
decir
que sos un gorilón
hijo de puta
y es mucho peor”

Escolástica Peronista Ilustrada (tomo dos)

2006-07-13T22:57:00.000-03:00

condenado a la falsedad,
la única sinceridad posible
consiste en confesar que la sinceridad
esta fuera de alcance.
W.G.

ahí está
lo está afilando
en una piedra pequeña
que se consigue
en cualquier ferretería.
tiene todo
un juego de
cuchillos
con mango
en caoba y machimbres en bronce.
incrustados
en su porta cuchillos
que tiene forma
romboide
hecho en la misma madera
donde cada uno
tiene a su medida
una ranura
en la que se encaja.
eligió
el mas ancho
y lo está afilando.

una tarde
de mate
y binoculares
“inteligencia”
en la terraza
de la casa
de flores
mientras
las nubes pasan
en formas de héroes
épicos
con largos
bastones como armas
y se funden
para derramarse
en el pálido
lago
rojo
del horizonte

para navidad
te voy a regalar
un sweater
o un libro de foucault

toma una cebolla
la apoya sobre
una tabla de algarrobo
pesada enorme.
alguna vez
los cortes
profundos
sobre la tabla
filtraron
el olor dulce
de esta madera.
con el cuchillo
que eligió
corta sus ápices
y luego la toma en su mano
hace un corte longitudinal
y poco profundo
para a partir
de ese tajo
sacar las cáscaras
mas externas.

dijo el general
“una buena
literatura
debe forjarse
en la contingencia
de una obra
bullida
de matices”

ya partió
el bulbo.
en su interior
como una mujer
embarazada
lleva un
verde
zarcillo.
un nonato.
se aleja.
limpia sus lágrimas
en un repasador
a cuadros.
vuelve
a las mitades
las filetea
de a una
longitudinalmente
y luego transversalmente
la cebolla
con sus múltiples capas
queda,
ahora sí,
en cuadraditos
irregulares.

dijo el general
“todos
somos
el padre
que
en los intervalos
de la ignominia
de su vida diaria
escribe cartas
a un hijo muerto”

cambia de cuchillo.
toma
uno mas pequeño
mas maleable
es para desmenuzar
aves.
pasa lento
el dedo por la hoja
mira a la piedra
para afilar:
no es necesario.
con la zanahoria en la mano
raspa la superficie
desprotegida
sacando
lo que pudiera ser
su dermis
haciéndola
rodar
en su mano
como un torno
que la va desapropiando
de su piel

lo hicimos todo
de acuerdo al plan
paseamos
por la peatonal
y cagados de frío
tomamos un helado
compramos unos discos
canjeamos unos corin tellado
en una librería de esas
donde los cambian
por la colón.
después
con las bolsas con libros
partimos para flores
en bondi
y una señora
en la parada
nos pidió monedas
a cambio de una
estampita de
san martín de porres

una vez
desnuda
a la enorme
tabla.
ahora
con zonas húmedas
restos del jugo ácido
de la cebolla
que no se evaporó.
las primeras dos rebanadas
son quitando
las impurezas
de los extremos
luego
todo el cuerpo
hasta agotarlo
en piezas
seudo circulares
que parecen fichas

dijo el general
“un poema
debe tener poder
para que sin decir
nada
provoque
extrañeza
silencio
la congénita
filtración de una lágrima”

ahí está
está poniendo
un chorro
de aceite
en la cacerola
apoyada
sobre una hornalla
a fuego máximo

dijo el general
“cuando uno esta
triste
no es que le salen
mejor las cosas
es que montamos
una mirada aberrante
sobre el mundo
que sensibiliza
y a la vez
conecta”

si
todos
tuviéramos
el sueño de dirigir
a los cincuenta
un equipo de la C
no tendría
que pensar un tu regalo
para estas navidades
ya es tarde
para
unos cubiertos
heredados
de alguna nona
muerta
que a diario los pulía

el mecanismo
para el ajo
es igual
al aplicado
a la cebolla.
solo como si fuera un juguete
infantil
en miniatura.

en las reposeras
como si fuésemos
viejos
que disfrutamos el solcito
aguardamos
atentos
mientras tanto
las nubes
y recordamos
que te pusiste linda
en los últimos años,
que el guardapolvo
solo dejaba ver
unos esfuerzos de piernas
que recién entendiste
eso de los besos
de que te acaricien
en el oscuro
de las peleas
por tu nombre

el aceite
demuestra síntomas
de que ya entró
en temperatura.
está
verificando
esa temperatura
con unos minúsculos
cuadraditos de ajo
que inmediatamente
en contacto,
el aceite
burbujea a su alrededor
y lo cocina.
ahí está
está echando
todo el ajo
del bol a la cacerola

dijo el general
“yo no he de olvidar
jamás una lección que recibí cuando aún era niño
discutía con una persona mayor
sobre la veracidad de cierta afirmación
por haberla leído en un diario
esa persona tenía un perro al que llamaba león
“mire amigo”-me dijo-, y dirigiéndose al perro,
le llamó “león, león, león”
y el perro vino
“¿ha visto?”-me dijo-“le digo león y viene, pero no es león
es perro”

tenías
el libro de tu poeta
favorito
no debíamos
despertar sospecha
la poesía mas loca del mundo
la escribía
rompiéndose
a martillazos
los dientes:
una
poética

el ajo
cocinado
se dora
toma un color dorado
ahí está
agregando la cebolla
y la zanahoria
en fichas
así se doran
también

dijo el general:
“la memoria
debe haber sido
para las anteriores
civilizaciones
un concepto mas complejo,
para nosotros
es el sepia de una
fotografía,
pronto será
el azul de una pantalla
de televisión
nosotros
moviéndonos
dentro”

agrega espolvoreando
condimentos
ya procesados
pimentón dulce
pimienta blanca
sal
lo revuelve
y se mezclan.
sobre el entreverado
añade
cuatro puñados
de arroz
de su propia mano
vuelve a revolver.

mejor
para
navidad te regalo
esa tostadora
que te hace
tanta falta
o un juego
de sábanas
con motivos
divertidos
como los que tenías
en la quinta de
cuesta blanca

el arroz
también se dora
y ahí está
está con una pava
agregando agua
desde lo alto
que al juntarse
con el caliente fondo
de la cacerola
hierve de inmediato
y se evapora
sale un has de vapor
quema

dijo el general:
“en el exterior,
las luces
se me hacen
como raras
las de la calle
mas rojas
que anaranjadas,
las de los baños
mas verdes”

cuando te encontré
en la puerta
del súper
ahí solita
con el vestidito rosa
tableado
y los surcos de las
lágrimas en la cara
corrí y te abrasé,
me prometí
nunca retarte
menos
mucho menos
darte una zurra
a cintazos

ahí está
echando mas
y mas agua,
por que se evapora.
ahora
dejó de evaporarse
esta tranquila
flotan en la superficie
burbujas
de aceite teñidas
por el rojo pimentón,
también las
cebollas y los
ajos
flotan.
ahí está
está
esperando,
está en la vigilia
el próximo hervor.

dijo el general
“lo mas importante
es comunicar,
la posteridad
es tan intrascendente
como incomprensible,
en última instancia
la posteridad,
si es tan necesaria,
surge de una primitiva
comunicación”

seguimos en la terraza
(aguardamos)
entonces,
cuando el sol
empieza su descenso
dejamos de hablar
y el viento trae
el perfume
de lo que va ser mañana

ahora sos la
que cuenta
la historia
y yo la niña loca
la que perdió
a su madre
dejó la universidad
te rompió el corazón
la que a veces te extraña
ahora sos
vos la que habla
yo callo
dejo de existir
me filtro una y otra vez
hasta quedar
en sustancia cada vez
mas pequeña
tamizada
jugando a desaparecer
¿para que
soñar
con tu cara
después del deshielo?
te voy
a regalar
un busto de perón
lo conseguí
en una casa
de antigüedades
es chiquito
pero está impecable
si te fijás bien
el nombre está
grabado
en bronce

ahí está
destapa la cacerola
para
que salga
el vapor
y se condense
como gotitas
en la superficie
fría
de las ventanas.
está cuidando
que se evapore
lo justo
y revuelve
que no se queme
nada al fondo.

dijo el general:
“las obras completas
son para el archivo,
no para devorarlas
como una
comida
deliciosa,
que
cae gordo”

ahora está
está
está apagando
la hornalla
y volviendo
a poner la tapa
para que el calor
haga corrientes
circulares
dentro de la cacerola
y el arroz
logre su punto justo

dijo el general:
“con los años
la escritura
no deja
de ser
una constante
destrucción
de vínculos.
ya no queda
mas que un
río”
ahora
lo sirve
en platos hondos
y aconseja comer
con cuchara
y dejarlo
airear
porque está muy caliente.
ahí están
están todos.
los comensales
dicen
que está
delicioso
“el guiso
está delicioso”

dijo el general:
“empezar
con un gesto
terminar
con
una matanza”

Escolástica Peronista Ilustrada (tomo uno)

2006-06-25T21:57:00.000-03:00

a Luisito
a Raúl
a los perros policías muertos en servicio

el único
peronismo
es
el de su extinción

ya no son peronistas
los poemas
con huesos
por todas partes
los ciclistas
son
los ciclistas
en bicicletas de paseo

la historia
es peronista

una bicicleta
de paseo
es
el giroscopio
peronista sin caretas

no existe
la vanguardia
peronista
es un invento.
la matemática
es un invento
el peronismo
es un invento

los domingos
con el solcito
suave
y las veredas un poco
húmedas
al despertar
son peronistas

las panaderías
son peronistas

casarse
por iglesia
es peronista

los punteros peronistas
son barrabravas
sacados de las canchas
y puestos
en los comicios
con la misma
furia
que en un para avalancha

un peronista es peronista
si
y solo si
premia
lo miserable

mamá es radical
por que
en campaña
le regalaron una cuna
a los meses que yo nací
los radicales
también
son peronistas

los presidentes
son peronistas

no hay lecturas
obligatorias
en el peronismo

perón
tenía una pija enorme
la mostraba
con insistencia
a sus compañeros
en los baños
del liceo

los días de aburrimiento
en hojotas
son peronistas

los ex represores
son
peronistas

la historia
es peronista
como se viste tu mamá es peronista
igual como se viste tu hermana

pajearse antes de dormir
la siesta
o en el baño de la escuela
en una hora libre
pensando en la
novia de tu amigo
es peronista

espiar a tu mamá
mientras se cambia
es peronista

gorrear a la bruja
es peronista

tener hijos
ponerle nombre
mostrarlo
decir a todo el mundo
que se lo ama
es peronista

el amor a la madre
es peronista

el amor a tu mamá
y a tu hermana
también
es peronista

culear en
casa de la nena
mientras los papis
vacacionan en la costa
es peronista

bajar pornografía
y guardarla
en carpetas
tipo
“estadísticas 2003”
es peronista

mis topper
celestes
son peronistas
la conformación
de clases
de acuerdo
a los gustos
musicales
tu mamá
y tu hermana
también

el fútbol
argentino
es peronista

bañarse los domingos
lo es

el menemismo
es peronista

los simpsons
son recontra
peronistas

los artistas
que marcan tendencia
no son peronistas

lo divertido
es peronista
lo ridículo
lo grasa
lo feo

una buena
pelea callejera
a la madrugada
en la cañada
es peronista

una puteada
entre autos
es peronista

los clásicos son peronistas

la cortesía
en el bocinazo
de un bondi a otro
es lo
mas peronista

los policiales
de conti
son peronistas

lo peronista
es instintivo

tener
la casa con las
paredes pintadas
de blanco
es peronista

decir
que no hay peronismo
es peronista

tomar merca
a los 16
en sacoa
es peronista

odiar a los hippies
es peronista

usar medias
diferentes en cada pie
o rotas en los talones
(da igual)
es el himno peronista

la canción peronista
es peronista
cantarla en una fiesta
de quince
mucho mas

rascarse
las bolas en jogging
y después olerse
la punta de los dedos
sentado
en la pirca
de la casa del vecino
es peronista

un buen chiste
cordobés
es peronista
tu mamá
y tu hermana
haciendo las ensaladas
lo son

todo lo macho
es peronista
un falo en un punta
una tirada de goma
también

escribir
en los pupitres
“el que lee esto
se come la del burro”
es
participación
educativa peronista

lo ario
primer mundista
no es peronista

viejos jugando
al fútbol
con indumentarias
pasadas de moda
es peronista

tener apellido
español
o italiano
es herencia peronista

ser hincha de un equipo
de la C
es orgullo
peronista

las dentaduras
podridas
son peronistas

todo lo que sobrevivió
al menemismo
es peronista

esperar
que den
las películas
del cine
en los canales
de aire
es peronista

hacer paro
ir a manifestaciones
es peronista

criar culo
y panza
es fisiológicamente peronista

la policía
reprimiendo
es un paisaje
peronista

giordano
es peronista

comer con la tele
es peronista

los sanguches de mortadela
son peronistas
las verdulerías
y las canicerías

un guiso de mondongo
es la oda peronista

la justicia
es peronista

el concepto de barrio
es peronista

lo lascivo
es peronista

llamar al grupo de amigos
“banda”
es peronista

la bicicleta
es un vehículo de
dos ruedas
peronista

un pedazo
de carne
embutido
en el agujero de la muela
es peronista

faltar a un parcial
en invierno
por cojer
es peronista

tener muchas
llaves colgadas
de la cintura
es estética peronista

una camisa
manga largas
arremangada
es un canto peronista

un banco
de una plaza
destruido
es peronista

romper los cordones
de la vereda
para obtener
proyectiles a medida
es peronista

dormir en calzoncillos
es peronista

decir comentarios
reaccionarios
en la mesa
es la poesía peronista

edmundo
rivero
es peronista

desayunar
té con pan pelado
es peronista

tocarse el corazón
cuando suena
el himno
es peronista

cagar con campera
es incómodidad
peronista

ser
“fana”
de cualquier cosa
es peronista

comer salame con vino
es peronista

los hijos
mezcla
de clases
son peronistas

un crucifijo
fluor
que brilla en la oscuridad
es peronista

tu mamá
y tu hermana
haciendo
compras son la
gloria peronista

las profesoras
pinturraqueadas
que dictan
rápido
con los brazos
tensos y los puños
cerrados apoyados
en el escritorio
son peronistas

el manual
estrada
es instrucción
peronista

odiar a la cana
es peronista

ir a la cancha
es peronista

el chori
sin cuidados
bromatológicos
es peronista

el bombachón
de tu abuela
flameando
en la soga
de la terraza
es peronista

mostrar
el culo
por las ventanillas
es peronista

soriano
escribe
thrillers
peronistas

un zurdito
de la revolución
perdida
es la resaca
peronista

anotar
caminando por la calle
sobre la palma de la mano
el número de teléfono
de un departamento
que se alquila
es romance
peronista

quedarse
con un perro
callejero
es peronista

el concepto
de familia
es peronista

la musculosa
blanca
debajo de la camisa
casi transparente
es peronista

las camperas
marrones
símil cuero
ceñidas
en la cintura
son mafia peronista

cazar
es peronista

el boxeo
es el deporte
por excelencia
peronista

hemingway
era bien peronista

cortazar
ni borges
son peronistas

la damajuana
es el recipiente
peronista

la autoridad
de un taxi
es peronista

el trapo del piso
es el lienzo peronista

la merluza
con el tango
son el slogan
peronista

las pajas
colectivas
son un descubrimiento
peronista

no existe
la debilidad peronista

la mugre
es un accesorio
peronista

el asado
es una expropiación
peronista
a los gauchos

los gauchos
no son peronistas

los edificios
de seis pisos
con manchas de sarro
en la fachada
y balcones
son construcciones
peronistas

no
existen soberanos
peronistas

todos
los partidos políticos
son peronistas

usar
una chomba
con el estampado
de una banda de rock
es adolescencia
peronista / menemista

los que juegan
al rugby
al golf
al water polo
al tenis
al jockey
se la pone
fácilmente
de parado
en los vestuarios limpitos
un peronista

el albañil
es el obrero
peronista

la calva
involuntaria
y desprolija
es madurez
peronista

eyacularse
en los calzoncillos
es peronista

decirle
al semen
gustavo
es dialecto
peronista

la ginebra con coca
es la bebida
peronista

mandar escabeche
en una encomienda
a un hijo que está lejos
es peronista

la pedofilia
es un lapsus
peronista

los travestís
son el invento
peronista

las propagandas
del mundial
son peronistas

un fútbol
con cascos hexagonales
negros y blancos
es peronista

una nenita
haciendo pis
sobre la vereda
desde lo alto
sostenida
en brazos de su padre
es rock and roll
peronista

aprobar un examen
sin estudiar
es peronista

los cintazos
a los hijos
son el sermón
peronista

la innovación
no es
peronista

darse vuelta
para mirar
un culo
es un movimiento
peronista

la subsistencia
es peronista

el plagio
es peronista

un almacén
improvisado
en la ventana
del living-comedor
que da a la calle
es peronista

las botellitas
descartables amontonadas
en las paradas de los bondis
son peronista

las camperas adidas
azules
con rayas blancas
desde
los hombros a los puños
son peronistas

los bailes
son peronistas

la mona
es peronista

ficciones
de borges
es peronista

rayuela
de cortázar
es peronista

los cementerios
municipales
son peronistas

alberdi
es peronista

Little post (quince)

2006-06-19T12:00:00.000-03:00

la bicicleta
es una forma
de resistencia

Faunitas veintiocho

2006-06-19T11:59:00.000-03:00

princesa
princesita
el sonido de la ducha
rebotando sobre
las elipsis de tu cuerpo
genera
una imagen
como la que se hacen
los ciegos
cuando palpan
de manos un rostro, algo

Faunitas veintisiete

2006-06-19T11:57:00.000-03:00

lápiz japonés
lápiz japonés
lápiz japonés

ya no se escriben poemas
con inasibles
o impávidas
haciendo
fuerte al verso

lápiz japonés
lápiz japonés
lápiz japonés

solo eso
para que me quieras
me sonrías
un poema
que toma fuerza
en la naturaleza
un poema
para mi gorda
que le gusta la cerveza

La vida de los búfalos IX

2006-06-15T12:04:00.000-03:00

trigo
trigo
y trigo

en el epicentro
una casa grande
de corte irlandés
a su frente
un granero
donde supieron dormir
alguna vez
esos borrachos de paso
y la mayor
dio su primeros besos
al peón de los Talcott

no hay que tener vacas
tierra lo es todo

cuando cae la noche
el hogar del living
calienta los dos pisos
y deja
en el cono
recto
vertical
del último
lugar de la casa
el mas alto
restos de hollín
que se resalta
extendido sobre las tela araña
y nadie
nadie
llega con ninguna escoba
para impedirlo

Faunitas veintiseis

2006-06-15T12:03:00.000-03:00

a D. (sorpresiva)

un sueño
sería
por ejemplo
no la risible luz
de un mundo perfecto
con arquitectura burtena
sino
correr

correr
como héroe épico
de cabellera rubia
flameante
los dos
de la mano
por una playa
a la alborada
para hacer
con envión
de a tantos pasos
un saltito sincrónico

Faunitas veinticinco

2006-06-15T12:01:00.000-03:00

llama plath
que la pase a buscar
che … sylvia
hoy no
le digo
y se pone como loca
ya vas a venir
a pedir
pan duro
pedazo
de culiado
responde y
con violencia
corta

Faunitas veinticuatro

2006-06-13T11:04:00.000-03:00

esos paseos
peronistas
en bicicleta
vos
con el manubrio
yo con la fuerza bruta
de un remador
vikingo
en los pedales
así
queríamos conquistar
el mundo
con el viento en la cara
y abrazados
juntos en las bajadas
presionando de a dos
una mano sobre la otra
los frenos

Faunitas veintitres

2006-06-13T11:03:00.000-03:00

subidos
a un peugeot 504
hecho taxi
vamos abrazos
y las promesas

un perro boludo
corre paralelo al desplazamiento
del carro
trata de morder
los neumáticos
te dejo en tu casa

el lunes
nos vemos
para el
bungui bungui

La vida de los búfalos VIII

2006-06-13T11:02:00.000-03:00

pescamos
tres horas seguidas
en el arroyo
de Scott Land
papá a lo lejos
hace tiros al aire
probando su escopeta
dos caños
nueva

los peces no se espantan
con los estruendos
y pican
caen presos al anzuelo
y bailotean hasta morir
con las branquias mas
y mas abiertas

en el canasto de mimbre

La vida de los búfalos VII

2006-06-13T10:58:00.000-03:00

a burbuja

arizona
extendida
plana
formidable

esto es fuerza
la posibilidad
permanente
de un tornado

Little post (catorce)

2006-06-09T16:19:00.000-03:00

la competencia
es un trabajo
sobre
el miedo

Little post (trece)

2006-06-09T12:46:00.001-03:00

dios
me abraza
y me acicala
mientras duermo

Little post (doce)

2006-06-09T12:43:00.000-03:00

tomando merca
a los diez y seis
en sacoa

Mas de Retrato Familiar

2006-06-09T12:32:00.000-03:00

los godoy

IIII
mamá ganó
en espectáculo hora cero
de canal 12
el sorteo del día de la madre
zapatos
ropa
y chucherias

retrato familiar:
todos sonriendo
yo con un jogging azul
de un equipo de baseball norteamericano
el menor no existía
el del medio en brazos
papá con sus zapatos grises de plataforma
con los que una vez corrió
a un ladrón por la zona del cementerio
la conductora
entrevistaba
se vio por todas las repetidoras
del canal
otra vez
cuando mamá salió en la radio
papá se enojó mucho
por que no le mando saludos

la banda

IIII
el gordo nico
se tiró sobre un buzo
para festejar
un gol

bajo la masa
de su cuerpo
se reventaba
el cachorro encontrado hace un rato
que descansaba
envuelto
en ese
buzo

V
en la hora de inglés
hacíamos
al fondo
competencias
de flatos
en el último
año de la secudaria
decidimos
entrar a la hora
de sociología
con pañales para adultos
y cagarnos encima

los luna

vuelven todos
del casino
de carlos paz
en la camioneta 504
maneja en menor
que nunca antes manejo
el padre
prepara fernet
los demás toman

Faunitas veintidos

2006-06-05T11:56:00.000-03:00

un sol oscuro
tras el cordiez
muestra en incendio

te rescato
te pongo en los hombros
te acicalo

(un
venteveo picoteando
la llanura lomo
del rinoceronte
en el zoológico
no en la selva africana)

te cargo y me muevo
en cámara lenta
con la traza de
una bestia en
estado salvaje

una colorada
merlucera
dentona
a lo forn
con la viserita
imborrable de su frente
volviendo
en sí
diciendo
no son pájaros
no son pájaros
los que vuelan

La vida de los Búfalos VI

2006-06-05T11:54:00.000-03:00

surcando las tenues cimas
de las praderas de trigo
en Mile Road
verdes
hasta donde
la vista se pierde

dos jóvenes
en el auto
de uno de sus padres
viajan lento
la ruta siempre recta
disimula la velocidad
y sienten la ginebra
penetrar
en la garganta
el ardor
el calor
que sigue
todo
en menos de un segundo

La vida de los búfalos V

2006-06-05T11:50:00.001-03:00

la naturaleza muerta
suena
en los rincones del desierto
nada
nada como el oeste
para los ocasos

pare un sol rojo
que sufre
y marca el destino
de los hombres
en la acaramelada sombra
que llega hasta
donde no se ve

este sur
es un norte
para que desde las puntas
cuelguen
hilos tensos
con nuestras ropas
secándose
al atardecer

La vida de los búfalos V

2006-06-05T11:50:00.000-03:00

La vida de los búfalos IIII

2006-06-03T10:25:00.000-03:00

un viejo
camina por la última calle
empedrada del puebo
sopla
fuerte
y caen los mocos
ciudando que no sea
sobre su verde
bicicleta inglesa

reutumba
el sumbido
por las antiguas fachadas
que bordean
al callejón
de frente en frente
y pasa

Faunita veintiuno

2006-06-01T01:14:00.000-03:00

papá noel es gordo
igual que papá
la noche
que ganó belgrano
saltamos
nos abrazamos en la terraza
los mas grandes
salieron
"a tomar"
dice mamá
yo veo
en la tele
que papá noel
espera
que los chicos
duerman

Faunitas veinte

2006-05-31T11:49:00.000-03:00

a R.Paz

nena
cromada
radiante
con aroma
al ferroso oxidado
y a los líquidos
inesquivables

o nena!
canción de rock
cuantas bajadas
cuantos cordones
cuantas infladas

nena linda de cutis trabajado
te ato a un tacho de basura
con candado

Faunitas diez y nueve

2006-05-31T11:48:00.000-03:00

un catálogo
de poemas de amor
escritos en brayle
a su noviecito
que no la conoce

una difícil:
dentífrico

por eso siempre
escribe
pasta dental

“a la primera
que se durmió
le pusimos
pasta dental”

Faunitas diez y ocho

2006-05-31T11:43:00.000-03:00

no
no
no
no voy a esperar
que te crezcan las tetas
escondido
con guantes de asesino
seguir la sombra
de un
las toneladas y toneladas de aire denso
materia grasa
que se descompone
en el hospital
mirarte otra vez
mientras te ponés los
cancanes blancos
(abrigados)
de invierno
bajo la luz
de velador
de siete de la mañana
para ir a la escuela

Faunitas diez y siete

2006-05-24T12:42:00.000-03:00

ludismo
rima con boludismo
y tu ortodoncia

mañana te paso a buscar

el olor de
la plata
de mamá
tiene olor a maquillaje

la personas que son vistas
sin que lo sepan
parecen locas

Faunitas diez y seis

2006-05-24T12:41:00.000-03:00

la nenas de plástica
cojen
mejor que las de letras
(la chupan en la primer cita
y todo)
yo no estuve
con ninguna de las dos
pero se les nota
en la ropa

Faunitas quince

2006-05-24T12:34:00.000-03:00

quiero tener una novia
que vaya a la cancha
con una remerita de belgrano
atada de las mangas
en la cintura
para que no se vea
su linda
bella
hermosa
esponjosa
cola

que todos le griten guarangadas
y los piratas
me miren
pensando en la ley
del embudo

Retrato familiar (fragmento)

2006-05-18T17:37:00.000-03:00

los bruno

tomás
mateo
lucas
santiago

todos nombres bíblicos
todos estudiantes del monse
todos boyscuots

tomás
fue compañero en la primaria
hace cursos de salvamento
en la cruz roja

los arbelo

estamos todos en el patio
comiendo un asado
con los compañeros de diálisis
de bonadeo
(bonadeo, bonadeo…
bonadeo gordo feo…)
dice la cantinela
por eso el apodo

el doctor
se para de vez en cuando
(nota un largo silencio
o encuentra algo ocurrente)
y lee los chistes verdes
que tiene en una hoja
impresa
bajada de su cuenta de mail
(un amigo en EEUU
usa su correo electrónico
solo para mandar chistes verdes
o animaciones en power point
con mujeres infartantes
que no muestran mas que una teta)

- ¿en que se parece una mujer y un chorizo?
en que cuando se calientan chorrean.

los calós de vit

I
los que viven
al frente son todos
gordos
me dijo el gordo
una advertencia
anticipación de normalidad

adentro su padre
no comía en la cabecera
comía en el último
lugar
de la derecha
cerca del televisor
es que solo
ahí
podía explayar sus
piernas
su panza
su todo

II

alcalde

alberto
calós
de vit
que antes era vito
pero al traspapelarse
perdió la o

alcalde se llama la empresa
del papá del gordo
que se llama alberto
fabrica máquinas
(cascadas de fichas
o monedas)
que vende en los casinos de
la costa

los alveroni

somos una familia tradicionalista
tradicionalista

dice el mayor
que se llama igual que el padre

asumen como bienes familiares
trapos que antes eran la manga de un buzo
y ahora se usa
para limpiar la tierra de los muebles

piden la soda en sifones de vidrio
y nunca sacaron el nylon que cubre
los asientos de su flamante camioneta
nueva
comprada hace mas de cinco años

los williams

dos hermanitos mellizos
experimentaron el divorcio de sus padres
siendo pequeños
las pretensiones de culpa
debió asumirlas
la menor
la menor que ya estaba en camino
los williams
me contaron una vez
que en una tarro de dulce de batata
le quemaban los
peluches a su hermanita

los lamberti

el padre es carnicero
y sale a cazar con un gorro verde
que le cuelga un pompón
el menor
siempre tuvo cara de loco
y en la primaria le pegaban mucho
aunque menos que en la secundaria

el menor
dormía en la misma habitación
que su abuela
y por la mañana
la oía (siempre como a las ocho
ocho y media)
levantarse y orinar
en una ruidosa pelela
enlozada
al lado de su cama

los falco

hacían la tarea
todos los chicos
del pueblo en su casa
y la abuela
loca
preguntaba por su marido muerto
(explicación – llanto – olvido)
preguntaba por su marido muerto
(explicación – llanto – olvido)
preguntaba por su marido muerto
(explicación – llanto – olvido)

los godoy

- sabés como el lion
llama a sus cachorros?
- claro, silvando
- viste?
- si hacen como ffffffffffuiiiiiiiii (imitación de silbido de lión)

comen asados los domingos
y se junta toda la familia del campo
que vive en la ciudad
los que viven en la ciudad
son
los que trabajan en la ciudad

los que trabajan en la ciudad
son policías
comen asados los domingos
y hablan de armas
de cacerías.

- una vez que se te picó
ya no hay forma de hacerlo cagar.
- no! si le das en las nalgas
se te escapa igual.
- la única es que se la des
bien en el centro del culo.
- si, entra y se le revientan los riñones.
- o sino se le rompe la columna.

los neuburger

al del medio
le descubrieron el porro
y el padre
y la madre
no le hablan
y los demás hermanos
solo le hablan
cuando su mamá y su papá no los ven
y la abuela ya no los visita
y cuando piden lomitos no lo cuentan
y el del medio está en el día encerrado
en su habitación
y noctambula haciendo zaping
en la cocina por los canales de cable
comiendo algún sanguchito de queso
probolone con lluvia de orégano

los ronzoni

resolvían
los pleitos
vecinales
con un “mano a mano”
- yo con mi hijo
contra vos y el tuyo

los moscovich

antes del divorcio
la familia
fue a pasar el día a la costanera del suquia
el menor
tiraba piedras al río
el mayor lo acompañaba
la madre sacaba los tuper
con comida
el padre verificaba los neumáticos
y ese ruidito que hacía el auto
camino desde casa
la del medio peinábase

el menor tira otra piedra
para que haga sapito
que le pega al padre en el parietal derecho
para que sea el último
en familia en la historia

ahora el menor
es un joven soltero que
trabaja con su padre
y vive
con su madre

los bonino

son raros los bonino
los hermanos nacieron en españa
cuando exiliados sus padres
cojieron mucho
en nombre de los desaparecidos

pudieron fugarse
por que el abuelo era vice comodoro
y en su casa ocultaba
militantes del pc

los boninos son raros
juegan con las espadas
del uniforme de gala de su abuelo
coleccionan mucha pornografía
tienen réplicas de armas
de guerra que tiran balines de plástico
y muchas revistas sobre la guerra del golfo

el mayor es fanático de star wars

el menor me dijo
que ha sorprendido
ocasionalmente a su hermano
masturbándose
con los canales de aire

la banda

I
una vez discutíamos con violencia
el ojito dijo que basta
que éramos como una familia
que no debíamos pelear
uno preguntó
- ¿cuál es nuestro apellido entonces?
el ojito dijo:
de la banda

II
la apuesta
para la humillación
del derrotado

¿o tomás whisky
o te meamos?

en la ducha
desnudo
arrodillado
con un balde en la cabeza
lluvia dorada
sobre la espalda
que salpica a los tobillos

III
bajo
la cama
mientras
arriba
el muñeco
coje
con su novia
-hay como me gusta
decía la nena
después se casó con un mormón

IIII
son muchos los de la banda
ya no hay mujeres
las pocas que habían
las espantaron los que se las cojieron
entre todos esos hombrecitos
¿hay alguno gay,
alguno de todos esos
le da duro a los panchos?

los gonzalez

el mono
llegó con los ojos
hinchados de llanto
al entrenamiento en hindú
manolo
lo cagó a cintazos
porque se le cayó
un tacho de pintura
sobre la alfombra
del living

Faunitas catorce

2006-05-14T17:32:00.000-03:00

dolores de panza
y una página
que falta
en la agenda
que te saqué
del cajón del medio
cuando te fuiste apurada
por que llegabas tarde

un día de estos
te invito
para que mientras
veas
mientras
que veas
veas que para
mientras
que

yo también

Intento Final

2006-05-13T11:21:00.000-03:00

nada: apenas un sueño.

¿quién impulsó al galgo
sentado en la sala sombría
colorida tan solo
por los fríos verdes
de los fluoresentes en el techo
de este hospital?

nada galgo
nada siluéticamente
en esto
que podría ser una primavera
renacida
laguna fondo
con olor feo a culo
laguna
donde nada en suspensión
adornado
en los contornos por la luz que cae
y se deparrama en partículas brillantes
un fotograma
expuesto
preciso
sueña con los ojos entreabiertos
(apariencia de muerto)
que es un galgo color miel
flotante en la ascendente
peregrinación pagana de este nado

4º Intento

2006-05-06T13:13:00.000-03:00

nada: apenas un sueño.
¿quién impulsó
al galgo sentado en la sala
sombría
de este hospital?
nada galgo
nada siluéticamente
en esto que podría ser una primavera
renacida

a laguna fondo
esta laguna
donde nada en suspensión
adornado en los contornos
por la luz que cae y se deparrama
en partículas brillantes
un fotograma
expuesto
preciso
sueña con los ojos entreabiertos
(apariencia de muerto)
que es un galgo color miel
flotante en la ascendente
peregrinación de este nado

3º Intento

2006-05-05T12:37:00.000-03:00

nada: apenas un sueño.

¿quién, pues, impulsó
al galgo sentado en la sala
sombríade este hospital?
nada galgo
nada siluéticamente
en esto que podría ser una primavera
renacida
la laguna fondo
esta laguna
donde nada en suspensión
recorrido por los contornos
de la luz que baja
un fotograma
ambicioso
preciso
sueña con los ojos entreabiertos
apariencia de muerto
que es un galgo color miel
flotante en la peregrinación de este nado

2º Intento

2006-05-04T19:52:00.000-03:00

esto es un sueño:
¿quién, pues, impulsó al galgo
sentado en la sala
sombría
de este hospital?
nada galgo
nada siluéticamente
en esta primavera renacida
la laguna
que es un fondo
esta laguna
donde nada en suspensión
recorrido por los contornos
de la luz que baja
un fotograma
preciso
suspenso
sueña con los ojos entreabieretos
que es un galgo color miel
flotante en la peregrinación de este nado

Otro poema de algunas encantadoras postales de azulado brillo

2006-04-30T17:28:00.000-03:00

esto es un sueño:
¿quién, pues, impulsó al galgo
sentado entonces en la sala
sombría
a este colmo de grandeza divina?
nada
galgo
nada
siluéticamente
en la primavera que renace
desde la destrucción
la laguna que es un fondo
esta laguna
donde nada
en suspensión
como un still
que enmarca un fotograma
preciso suspenso
los sueños
son decantaciones
la sinestesia
acalorada de lo que no somos
sueña despierta
que es un galgo
color miel
flotante en la peregrinación altiva
de este nado

Little Post (once)

2006-04-30T14:01:00.000-03:00

verte
mientras cojemos

Little post (diez)

2006-04-23T12:53:00.000-03:00

cien besos
en el cachete
podrían valer
uno con lengua

Little post (nueve)

2006-04-23T12:52:00.000-03:00

el dentífrico
se acaba mas rápido
cuando empiezan las clases

La vida de los búfalos III

2006-04-23T12:47:00.000-03:00

desde la luna
la muralla china
se ve
como una viborita
zigzagueante
a veces fragmentada
un tiempo
por alguna nube grandota

desde la luna
las vegas
se ve
como si la tierra
en esa latitud
tuviera
un incendio estable
una luz que late
lejos de mitigarse
y es alimentada
para el calor

desde la tierra
se ve a la luna
buscando
tratando
de adivinar
en cual de todos esos mares
negros
oscuros
profundos
estará incrustada
la bandera que enterró neil

La vida de los búfalos II

2006-04-18T10:37:00.000-03:00

esta vida es rara
en la desolada
habitación
sin ruidos
de la casa en Seattle
es como el Lugano
pero mas firme
con desviaciones
mas frecuentes al suicidio
al planeamiento contingente
del suicidio

La vida de los búfalos

2006-04-16T09:27:00.000-03:00

la estampida se siente
como un ronroneo de gato
en la planta de los pies

la azuquita
espolvoboreada
regularmente con la yema de los dedos
coagula la sangre

hoy toca
nirvana
en el anfiteatro de stamford
connecticut
en quinto estado
de la colonia

Faunitas trece

2006-04-13T18:16:00.000-03:00

otra
y otra vez plath
y le diría
recién abatido el despertar de la mañana
quiero comer un asado en cuero
vos hacé la ensalada
criolla
con tomates
cebolla
lechuga
y algún cuadradito desigual de pimiento
con los condimentos a gusto
eso si
aceite de oliva
no de girasol

yo pongo la bolsa papel marrón de carbón
sobre la parrilla
abajo el suplemento
de turismo
o el de humor
de la voz del interior

traeme la tabla
con una morcilla gorda
y el vino descorchado
así brindamos y te paso
límpido el brazo
por el hombro
decimos
de lo proyetos
miramos
como el fuego
contrae el papel
y se mueve
velóz
hasta llegar
a las negras futuras brasas

Faunitas doce

2006-04-09T16:00:00.000-03:00

¿que sistema
de razonamiento
hace
que
una niñita
de
quince años
elija ponerse
entre todas sus bombachitas
perfumadas
esa tanguita negra?

Little post (ocho)

2006-04-08T12:19:00.000-03:00

soy
una rubia infartante
que todos miran
cuando bajo
a comprar
pan

Little post (siete)

2006-04-07T10:26:00.000-03:00

el dedo
olor
a
culo
señala el horizonte
hacia donde vamos

Little post (seis)

2006-04-07T10:25:00.000-03:00

mi bici
el único lugar
donde siento
que escribo
como la puta madre

Little post (cinco)

2006-04-07T10:24:00.000-03:00

la pija roja
bien roja
de tanta culiandanga

Little post (cuatro)

2006-04-03T23:46:00.000-03:00

los días
nublados
son lindos para
sacar fotos
a paisajes

Sonetos-Realidades (¿leiste a Cummings?)

2006-04-03T10:45:00.000-03:00

las señoras de Alberdi
con sus almas descocidas
son bellas y tienen mentes ordinarias

(también con la iglesia
maría auxiladora o
la capilla del padre saravia, hijas
con gusto y forma, de extraño
pecar)

creen en dios y
en evita
ambos muertos

se interesan por
no muchas
mas
cosas que no sean sus novelas y
su radio
a.m.
por la mañana

en el momento de
escribir guardamos secretos
de inmigrantes y mezclas
mestizas nunca
nunca
nunca
develadas

mientras rostros
en función de
perturbados repiten
casi
secretenado
que el de en frente
está en cana y el
de la vuelta se mató
en la circunvalación

... a las señoras de Alberdi
no les importa
si a veces sobre Alberdi
en la
aspereza de su caja plácida de
los domingos
con perfume a mandarinas
con piel bien pegada
difíciles de pelar entonces
la lluvia
cae
cae y cubre lentamente
los diminutos baches
de la imperfecta
avenida
haciendo
en la noche
un bucólico río virgiliano
entre edificios de doce pisos

Faunitas once

2006-04-01T13:14:00.000-03:00

a la Lali

penélope
tan bonita
durmiendo en la hierba
gramínea

con un dedito
que aún se mueve
lentamente
circular
dentro del hoyito del pupo

y un diente de león
dulcemente arrancado
como accesorio
depositado sobre la elipsis de oreja

penélope
ay! penélope
si te diera un beso
un besito
suave
sobre la pilosa mejilla pálida
de pelitos rubios que se ven a tras luz

si quiera una colonización
afín
sobre esa superficie
perfumada

despertarías
chau magia
se iría todo a la puta que lo parió

Algunos poemas de El Tiempo (parte que me corresponde del libro que escribí con Juan Cruz)

2006-03-28T12:07:00.000-03:00

la catedral se pone negra
con el tiempo
como las medias blancas
como todo lo que es blanco

...................

Mc fly
enamoró a su mamá
en una fiesta de secundaria
esas donde alguno
con padres divorciados
hecha whisky al ponche
huyó
para evitar el incesto
a bordo del De Lorean

..................

todo lo que expelemos tiene agua
el pis
la caca
la agüita de los granos
el sudor
los mocos
las lágrimas
la sangre
la baba
los fluidos del sexo
el aliento
el calor
somos seres mojados
húmedos mas que humanos
un día un amigo embolsó
un pedo y dijo que después de un rato
se volvió caca

.......................

el día
el tiempo
la temperatura
y el termómetro
metido en el culo

.......................

primero goteaba toda la casa
había ollas, palanganas, fuentones
por todas partes
luego la calle se hizo río
el agua entraba bajo la puerta
tapó las camas,
la mesita de luz flotó
subimos al techo
Martín era chiquito, lo tenía en brazos
Igual. yo lloré más que él

Otro poemita de algunas encantadoras postales de azulado brillo

2006-03-21T09:49:00.000-03:00

la guitarrita
con el sol do re
distintiva y
sucesivamente
era para levantar minitas
faulkner
para escribir mejor

en este país se tiene que decir algo
no se puede estar
escribiendo poemas
para levantar minitas

tampoco hay que tener la cara de culo de rivera
que se parece
al busto de sarmiento
que está junto a la escalera
en el mariano moreno

lo bueno de ser fracasado
es que uno puede decir
que probó

Little post (tres)

2006-03-21T09:46:00.000-03:00

compraba
media docena de huevos
mientras en casa
mataban a su marido

little post(dos)

2006-03-18T16:04:00.000-03:00

papá
me pegó tres chirlos fuertes
con su chancleta
cuando me perdí en las sierras